Made for walking

Während wir zum dritten Mal an einem Abend das Lokal gewechselt hatten, irgendwo am Senefelder Platz in der warmen Abendluft saßen, über das weltweite Netz sinnierten und wie es früher einmal war, in den Anfängen, ob es überhaupt wen gäbe, für den eine kleine Anthologie mit chronisch chronologischen Erinnerungstexten zumindest lesenswert wäre, kam ein kleiner Junge zu uns, fragte, ob er sich kurz dazu setzen könne, nahm schüchtern Platz, konnte nicht lachen, als er schmunzelnd beschieden bekam, nicht darauf zu hoffen, dass einer von uns ihm die Schuhe auszöge, gar daran röche, er die Schuhe auszog, was wir bis dahin gar nicht wissen konnten, Mutter und Schwester vor ihm standen, eigentlich nur weiter wollten, ein ziemliches Etwas weiter, nachhause, wenn nicht ein Schuh des Jungen löchrig durchgelaufen gewesen wäre, sichtbar.
Er nahm fremden Rat an, frummelte ein Papiertaschentuch als Sohlenersatz hinein, ignorierte die hilflosen Kommandos der Mutter, schnürte zu, lächelte und bedankte sich, es sei etwas besser jetzt, ginge wohl noch ein Stück.
Wenn nun das weltweite Netz als solches ein Paar löchrige alte Schuhe wäre, oft geflickt, gestopft, mit Wichse auf modern poliert, manchem passend, anderen nicht, gangbar gemacht für kurze Strecken, mit immer leistungsfähigeren, kleineren Computern als Sohlen, welches neue Schuhwerk käme in Frage für die langen Strecken der Zukunft, unbekannte Marathons künftiger Jahre, auf denen die kleinen Jungs von heute mitlaufen werden? Würden greise Netzschuster die Leisten mit Erinnerungsgarn von Hand säumen, erprobte Qualität verkaufen, oder käme alles vom Band, geschichtslos, dem schnelllebigen Vergessen entgegen?
Auf dem Heimweg, mit halbwegs eingelaufenen Schuhen, grübelte ich weiter, das Tempo steigernd.