Heiße Luft

Am gleichen Tischchen wie im Jahr zuvor saßen wir, beobachteten Menschen und schickten unsere Gedanken in den Himmel hinein, sponnen Worte zu Fäden und Fortsetzungsbildchen, um später, lange Weilen hernach, wie im Jahr zuvor in den (ver-)trauten Farben der Nacht zu versinken. Dieses Mal drehte kein Riesenrad. Und Mireille schwieg.