Baqa

Die Wolkensegler kamen früher, dieses Jahr, am Calle. Ihre Pfiffe erschollen übermütiger, sie tanzten zahlreicher durch die Lüfte, in temporeichen Pulks, nah über den alten Häusern. Dann verschwand die Angst, lautlos wie Neunaugenschwärme aus aufgewirbeltem Brackwasser, so plötzlich, wie sie nach langen schläfernden Weilen erneut eingebrochen war ins Leben, das nur noch gelegentlich zuckte beim Menschen, vor lauter Kämpfen, unaufhörlich. Die ehedem vertraute Ruhe kehrte zurück, beruhigte Tiefe in seinen Augen, blieb. Der Mensch wagte endlich, sein Gegenüber zu fragen, nach dem Warum; die Antwort blieb der Andere schuldig. Er hatte nichts erwartet und so gab er den Windseglern seine Sehnsüchte mit auf die Reise. Sie würden eher gehen, dieses Mal. Wahrscheinlich musste das so sein, am Calle, sollte so bleiben, Jahr um Jahr.