Weißröckchenohr

Der Großteil der mir lieben Menschen lebt im südlichsten Süden und Südwesten Deutschlands und in der Schweiz. Warum ich nicht dann mit ihnen telefonieren kann, wenn der Frühling knospt, frage ich mich heute schon seit Stunden. Warum ich ausgerechnet dann rangehe, wo ich doch sonst auch selten rangehe, wenn ich keine Lust zu reden habe, wenn die Schneemassen nochmals mit aller Wucht zuschlagen, dem mütterlichen Supermarkt das Vordach rauben, der bandscheibengeplagten Schwester Sohn Stunden mit Schneeschüppen verbringt, Oma jammert, dass ihre Kriegsvorräte zur Neige gehen, das sei fast wie Neunzehnirgendvierzig auf der Flucht, sie alle zu mir flüchten, die ich geflüchtet bin von dort, in meinen kleinen Hörer, mir Geräusche bescheren zum leisen Schneefall vor dem Fenster, der mein Hirn gnädig in weiße Watte packt, nicht nur, wenn eine der Blaumeisen am Olivenbaum Specht spielt, zum Ärger der in meine Oberschenkel verkrallten Katze, sondern auch, wenn ich gefragt werde, warum ich so wortkarg bin, ob ich Probleme mit ihnen hätte, die da in Sorge um mich anriefen, und doch nur ihre eigenen Einzigartigkeitsjammereien abladen, in den Hörer, in mein Wattehirn, irgendwo weit weg in Berlin, der Stadt, die von all diesem Winterbeschuss verschont bleibt, ungerechter Weise, als Hauptstadt, für alles Leid der Republik verantwortlich.
Vor Mutters Supermarkt liegen ganz bestimmt die in Freiburg verschwundenen Vögel, verendet am Landsbergvirus, einer fürchterlichen Mutation, die, von der Presse unbemerkt, erst an zwei dortigen Schwänen geübt hat.
Vor Neffens Schaufel liegt der Rest, flach, wie meine Schwester.
In Freiburg und Zürich liegt ebenfalls zu schaufelnder Kommissarsschnee.
Weiße Watte.
Überall.
Ich flüchte, das Telefon abschaltend, Süppchen kochend, in mein Weißewattehirn, dem justament einfällt, dass es mit einem der Tatortschauspieler des heutigen Abends schon etliche Male an der Bar saß, dem, der auf Fragen nach seinem Beruf immer und jedem mit Privatier antwortet, dem, der seit Monaten auf mein Geheiss hin die Weltwoche kauft, beim Kaufmann um die Ecke, Herrn Lekr.
Die Weltwoche aus dem Süden, aus Zürich, aus dem Weißewatteland.
Aber das sind andere Geschichten.