Schwarze Tomaten

Wo sie geblieben ist, die Wärme, die Vertrautheit, wo es geblieben ist, das Glück, in all diesen Jahren, fragst Du Dich, während Du den Hang hinauf steigst, Meter um Meter, in der prallen Sonne, die Dich gnadenlos ausleuchtet, auf Deinem Weg von Lieblingsplatz zu Lieblingsplatz. Und Du fragst Dich warum und denkst zu viel und kommst nicht weiter, nur den Hang hinauf, der Dich, oben angekommen, in seine Richtung schickt.

Im Steinkreis sitzt ein ältliches Pärchen, er leicht abgewendet, sie die Beine vor einem Hinkel gespreizt, die Schattenspitze mit ihrer entblößten Körpermitte berührend, für Dein Dafürhalten den uralten Ort entweihend.
Und wieder fragst Du Dich und weiter fragst Du Dich und kommst nicht voran, wendest Dich ab und gehst und gehst, den Geschichten der Zeit auf der Spur.
Später im Supermarkt gibt es schwarze Tomaten. Sie funkeln und Du gehst vorbei, schmunzelst, hörst auf, Dich zu fragen, nimmst es hin, nimmst von der geschenkten Zeit, fügst Deine hinzu. In der Wärme des Muscheltopfs schmurgelt es vertraut: Es kehrt zurück, das Glück.