Gebügel

Neulich, an irgendeinem dieser Schusseltage, die mich ab und an überkommen, zerlegte ich mein treues Plätteisen in irreparable Einzelteile. Die guten alten Dielen, Qualitätsarbeit, damals noch.
Manchmal, wenn ich nachts nicht schlafen kann, jedenfalls nicht lange, und die Zeit für irgendwelche aushäusigen Termine längst nicht gekommen ist, trödle ich gemütlich in den Tag - wie heute. Ab Sechs.
Um Zehn dachte ich, nun sei es angebracht, nach einem neuen Bügeleisen Ausschau zu halten. Auf dem Weg machte ich Zwischenhalt in einer der vielen Bäckereien im Kiez, angelockt vom ausgeschilderten Baguettedumping. Mangels Pute, die Vogelgrippe, die anmarscht, bestimmt, wurden es Rührei und Käse. Und das Eisen bekam ich auch. Ein Stück weiter. Und ein paar große Stumpenkerzen. Sonderpreis. Die reichen leicht bis Weihnachten, mindestens.
In fröhlicher Vorfreude ab ins traute Heim, nochmals einen Eimer Kaffee gebrüht, an den Rechner gesetzt, die Geschichte von den anarchischen Blocksbergs und Blümchens in Fortsetzung gelesen, Kaffee verprustet, die Stullen ausgepackt und herzhaft hinein gebissen - zuerst ins gerührte Ei. Ein Bisschen viel Ei.
Bis ich das allerdings merkte, waren Pullover, Hose, Schuhe und der Boden unter mir längst gesättigt. Mist, auswaschen, vielleicht umziehen, viel Zeit ist nicht mehr, holdrio und in die Küche.
Mit dem Ärmel habe ich dann noch schnell eine von neulich geparkte Sektflöte zerschossen, in tausend Einzelteile, vorzugsweise im Katzentablett verteilt, das also auch noch gesäubert und neu befüllt, fluchend.
Umgezogen, bibbernd daran gedacht, heute Abend unbedingt die Heizung anwerfen zu wollen, so ich ausnahmsweise vor Schlafenszeit noch Sitzfleisch besitzen sollte, während ich mit dem neuen Dampfplättchen meine Hose glättete.
Ich hab's vorsichtig und gepolstert geparkt.
"Damit Sie auch morgen noch ungebügelt bügeln können."
Was auch immer.
Heute jedenfalls meinen Tag.
Tschüss.