Spreewaldgurken

Über den Dächern Berlins winkte Lenins Büste der herzkranken Überzeugungssozialistin auf der Karl-Marx-Allee zu, während deren Sohn tragikomisch verzweifelt versuchte, im familiären Mikrokosmos die Geschichte des großeinigen Deutschlands anzuhalten, seinen aus der Rückschau melancholisierten Klitterungsfortgang des Arbeiter- und Bauernstaats mittels Kosmonautenzelluloids festzuhalten.
"Sozialismus, das heisst, auf den anderen zuzugehen, mit dem anderen zu leben."
Wären da nicht die Spreewaldgurken gewesen, die fehlten.
Heutzutage gibt es sie wieder in den Kaufhallen, die zum Beispiel "Extra" heißen, gibt es sie in mehreren Sorten, gibt es DDR-Kaffee, Rondo, feinste Arabicabohnen, Harzer Brocken und andere schmackhafte Dädäräreminszenzen aus meiner touristischen Rückschau aufs westkapitalistenfeindliche Zweitdeutschland, das wir regelmäßig besuchten, bis Muttern die nicht standesgemäße Behandlung an der Grenze in Hof zu lästig wurde - und wir zu alt.
DDR war für mich privilegiert bürgerlich, jugendlich frei, pionierisch blau und dieselig stinkend, auf Kopfsteinpflaster - ein Geruch, den ich mein Lebtag nicht vergessen werde.
Spreewaldgurken gab es damals nicht, nicht als Delikatesse jedenfalls, nicht bei unserer kulturkaderigen Verwandtschaft.
Genauso wenig wie die Schmachterei nach Bananen und Westschokolade, wie den Gedanken daran, dass irgendeinen fernen Tages aus zwei Ländern wieder eins werden könnte.
Zumindest auf dem Papier.
Froh, nicht im Kino gewesen zu sein, sondern diesen Film auf dem Sofa lümmelnd, ohne Popkorngeräusche und fremden Ellenbogen in den Suppenknien, genossen und jajaebenschmunzelkommentiert zu haben, schaltete ich nach den langatmigen, teils überflüssigen Bonussendungen ab.
Der Liebsten liebster musste kürzlich unbedingt Spreewaldgurken erwerben.
Ob es die in der Kaufhalle gäbe?
Mehrere Sorten, warum?
Der allwissende Schwabe im Bekanntenkreis habe darauf bestanden, dass Spreewaldgurken die besten Gurken überhaupt seien, dass, wer keine gekostet habe, nicht wisse, wie richtige Gurken munden, er unbedingt welche importieren müsse.
Er erwarb zwei Gläser unterschiedlicher Provenienz.
Eins öffnete er am hiesigen Küchentisch und verzog die Geschmacksmuskeln.
Viel zu süß.
Good Bye Lenin mochte er aus ähnlichem Grund nicht, erfuhr ich anlässlich des postsozialistischen Themenabends.
Besagter Schwabe, vermute ich, hat sein Lebtag noch keine Spreewaldgurken gekostet.
Er hat den Film gesehen.

Spreewaldgurken finden sich überall.
Lenins Büste hingegen winkt nur noch selten aus staubigen Krempelbudenecken.
In der Zweiländerstadt Berlin.
Auf andere zugehen, mit ihnen leben.