Bistrot du coin

Zugegeben, obiges Bild hängt in einer kleinen, schrulligen Eckkneipe in Zürich, gegenüber vom Plastikefeu an den Fenstern und all den anderen angestaubten Kitschdekorationen, Bierdeckeln und Gewürzarmadas.
Weitere Bilder dieser Machart hängen in fast jeder Kneipe in irgendeiner Ecke dieses Teils von Zürich, wo man nicht beispielsweise Bötzow-Kiez sagt wie in Berlin, sondern Kreis fünf oder vier.
In schrulligen Beizen sitzen kauzige, verschrobene Menschen, werden bedient von absonderlich-wunderlichem Personal. Alle zusammen geben dem Ort seine eigentümliche Heimeligkeit. Das kleine Dorf, der öffentlich-eigene Küchentisch, das Ungeschminkte, teils Raue, mitten in der Stadt.
Vorgestern war ich seit längerer Zeit wieder einmal in meiner kleinen Stadtdorfschenke zwei Straßen weiter, genoss die Vertrautheit der Nachteulen an der Bar, die Ungezwungenheit der Konversation, die teils lediglich aus kurzen Blicken über das jeweilige Glas hinaus besteht, Tag ein, Tag aus.
Und dann las ich einen Artikel in der Zeitung, der - aus Sicht einer französischen Journalistin - dieses vermeintliche Phänomen auf Berlin und den Berliner als solchen beschränkt.
Dabei finden sich derlei Plätzchen überall in Europa - wenn man genau hinsieht.

Hier wird man nicht schräg angesehen, wenn man stundenlang ein Loch in die Luft starrt, mit den großen feuchten Augen einer wiederkäuenden Kuh.