Le vent nous portera

Im trauten Schein des schweren, schimmernden Leuchters tanzt das siebgedruckte Wellenpferd einlullend über wabernden Gedanken, die es nachhaltig zu sortieren und verarbeiten gilt. Das Telefon entreißt aus diesen Fluten, weitere Schaumkronen aufwerfend:
Was schlimmer sei für den "Betrogenen", ein gelegentlicher One-Night-Stand oder regelmäßige, sich koitusfrei austauschende Zweisamkeit des "Betrügers" mit einem Gegenüber, das er längst und zunehmend tiefer in sein Leben integriert hat? Nicht nur, weil es Winter wird, die Grauen Reiter nach Samhain monatelang des Nächtens durch die Lüfte jagen, auf der Suche nach einsamen Herzen, vielleicht, um sie in irgendwelche Arme und raus aus der Dunkelheit zu treiben, bestenfalls, wird nachgetragen. Ob es möglich sei, für eine Antwort andere zu befragen, wen, ob es überhaupt möglich sei, darauf objektiv und zufriedenstellend zu antworten, ohne das ganze unsägliche Blabla von Treue und vor allem, wo die denn begänne, was es ausmache, das Treusein - wem?
Nach langem, schwerem Schweigen endet das Telefonat, reichlich zusätzliche Gedanken aufwerfend. Und es sieht aus, als ob das Wellenpferd vor den Schaumkronen davonrast, sich im Lüsterleuchten versteckt:
"Ich weiß es doch auch nicht!", scheint es zu wispern.


(Töne und Text)