Kein Ort. Nirgends.

Ich wollte keine Blumen, ich wollte nur
So liegen, Handteller nach oben, und ganz leer sein.
Wie frei das ist. Ihr habt keine Ahnung, wie frei.-

(Sylvia Plath, Exzerpt aus "Tulpen" - Zitiert in "Die schweigende Frau - Die Biographien der Sylvia Plath", Janet Malcolm, Kellner, 1994)

Frauen, die Künstlerinnen sind, möchten natürlich auch als Frauen wahrgenommen werden - sie möchten begehrt und geliebt werden, aber „...es ist sehr schwer, gleichzeitig Zweierlei zu sein: erstens jemand, der nach seinen eigenen Gesetzen leben will, und zweitens jemand, der die netten alten Dinge behalten und geliebt und geborgen und beschützt sein möchte."

„Die Alltagsarbeit wird von Tag zu Tag schwieriger, und der Haushalt verschlingt die letzten Kräfte wie ein triumphierender Moloch, dem die Saftbrühe rechts und links vom Maul herunterläuft.... Immer fühle ich, was es heißt, eine Kerze an beiden Enden anzuzünden.”
Frauen, die schreiben, leben gefährlich.

Diese verunsicherten, gefährlichen Männer, die nicht zurechtkommen mit der neuen Zeit, den neuen Frauen. Den Mädchen, die nicht mehr tun, was man ihnen befiehlt, nicht mehr alles glauben, was man ihnen sagt, die Geld verdienen und Selbstvertrauen haben. Frauen, die man nicht mehr mit einem Zahnputzglas dorthin zurückwerfen kann, wo sie herkommen – nach ganz unten.


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