Versunken

Ertrunken. Sagt man. Ich bin nicht Brian Jones. Und sitze gleichwohl an der Bar, trotz aller Lautstärke immer weiter, tiefer in mich hinein schweigend, in die Texte, in die Musik, ins Ganze des Abends, für das es keine Aufdröselung gibt. Hinausgehen werde ich alsbald, mich bedanken, leise, für diese feine, kleine Reise, den Resonanzbodenzauber der Innenwelten, welchen mir der redebeflissene Taxifahrer nicht nehmen wird, der in Blueskaschemmen gelegentlich Gitarre schrammelt - nichts Eigenes, Al Jones und den Clapton Erich, des "Feelings" wegen -, so viel er auch stereotyp in die Monotonie seiner missklingenden Stimme phrasiert. Macht nichts.