Drag on, dragon

Morgens an der Haltestelle stand ein mehrzentnerschweres Schwarzwaldmädel mit sehr großen Füßen und wartete auf die Tram in die Stadt. "Mist, CSD vergessen, der ist ja heute", brummelte ich auf dem Weg in die Zoohandlung vor mich hin. Wieder zu Hause packte ich den Rucksack und merkte, dass die Batterie der Kamera nicht aufgeladen war, dockte sie kurz an die Steckdose und lief zum Bus. Mittlerweile war die Stadt ab Brandenburger Tor großräumig gesperrt. Laufen also, viel laufen, an all den Urlauberschwärmen vorbei und durch sie hindurch. Ein dicker Mann kam mir entgegen, auf dem eng gespannten Tribal-Shirt über der Bierbrust stand Dragon geschrieben. Dabei fiel mir die wahrlich dämliche Überschrift zu diesem Text ein. Danach kam erst mal Regen. Sehr viel Regen. Dann ziemlich bald das Schwarzwaldmädel in Begleitung, Dragqueens mit verwischter Tropfschminke, die üblichen CSD-Protagonisten, knipsende Hausfrauen, "Wir stellen das bei uns im Fotoclub aus, aber die Sache mit dem Urheberrecht, doch auf dem Umzug darf man ja..", sich aufschwipsende Stimmung ringsum, die feinerweise auch auf viele Heten am Straßenrand übergriff: es wurde fleissig geknutscht und getatscht. Derweil streikte die Kamera, die schönsten Bilder bleiben im Kopf, sinnierte ich abspeichernd, und dass es politischer zuginge als die Jahre zuvor, authentischer, endlich wieder, während am Landwehrkanal ein Lederschwuler in Begleitung einen Baum zu tränken gedachte. Bis es so weit wahr, verging ein Weilchen. Die Beine im Ouvert, die Männlichkeit kunstvoll eingepackt, mit vielen Ösen. Das galt es schleunigst aufzuschnüren, hibbelnd vor Bedürfnis. Die Prozedur dauerte und dauerte. Fast so lange wie bei mancher Frau im Aufreißstaat. Oder länger. Nett anzuschauen war das Aktiönchen allemal, der Erleichterungsseufzer sehr laut, der Strahl entsprechend druckvoll. Zur neuerlichen Einwickelung bedurfte der Kerl der Hilfe seines Partners. Und wieder dauerte es halbe Ewigkeiten. Neben mir stand eine Tunte, die dem Herrenangeschirre gebannt zusah. Mein Lachen störte sie sichtlich. Was daran so amüsant sei? Als Frau dürfe ich das schon putzig finden, entgegnete ich und setzte meinen Gang fort. Abends an der Siegessäule dann kommentierte eine Touristin das gesellige Treiben: "Solche" Frauen verstehe sie ja, aber "solche" Männer? "Eklig, mindestens!" Das Schwarzwaldmädel hatte sich unterdessen wahrscheinlich in sein Kuckucksuhrenhaus mit Kirschwasservorrat und Bedienseppel hinter der Tür zurückgezogen. Gesehen habe ich es nämlich nicht mehr.