Niederschlag in Binnenprozent

Gelegentlich ist Leerlauf auf Schreibtisch und Bildschirm. Dann fahre ich mit dem großen, ungetümen Klassizismusaufzug nach unten, stelle mich an die frische Luft und rauche eine Zigarette. Dass der Straßenstrich nicht arg weit entfernt ist, verdränge ich in diesem kurzen Moment der Ruhe vor der Hektik im Büro, ebenso wie die Tatsache, dass Mitternacht schon länger vorbei ist. Es ist dunkel, kalt, aber immer noch zu warm, still, der Sturm der Autos hebt erst frühmorgens wieder an, einzig der Kanal plätschert leise - wenn man ihn hören will.
Gestern vernahm ich während dieses Rituals eine Frage, die eher wie ein militärischer Marschbefehl anmutete. Zwei nicht sonderlich Vertrauen erweckende, altersfette Gestalten kamen um die Ecke gebogen, musterten mich und brüllten "Quanta costa?". Da sonst kein Mensch zu sehen war, die beiden stehen blieben, war die Frage offenbar an mich gerichtet, die ich keineswegs aufreizend gekleidet, sondern vermummelt an der Hauswand stand. "Zu viel für diesen Job, schätze ich." Sie lachten. Sie müssten mich schließlich nicht nehmen, es gäbe andere, die nicht so zickten. Ich schmiss die halb gerauchte Zigarette fort und ging hinein. Fuhr nach oben. Setzte mich an den Schreibtisch und war froh über den vorgefundenen Buchstabenstapel. Prompt verortete ich BMW nach Ingolstadt. Als ehemaliger Audi-Fahrer. Bald war glücklicherweise Feierabend.
Kaum zurück aus dem Urlaub greift der Alltag mit seinen fiesen Klauen um sich und mich, grummelte ich in mich hinein.
Draußen schüttete es mittlerweile aus eiskalten Himmelskübeln. Die Anschlussbahn an den Bus hatte ich knapp verpasst und ein Kurzstreckentaxi angehalten. Vorne einsteigen? Nicht für den Preis. Der Chauffeur fuhr nicht bis vor die Haustür, sondern nur bis zum Straßenanfang. Quittung? Zu viel Aufwand für den Preis.
Endlich zuhause und an eine gemütliche Nacht mit einem Entspannungsweinchen denkend, versorgte ich die Katzen, die mich freundlich schnurrend an der Wohnungstür abfingen. Mit dem Glas in der Hand betrat ich anschließend die Stube. Und erstarrte: der Hibiskus so gut wie astlos, der Bambus geköpft und enttopft, überall Scherben, Wasser, Erde, die Vorhangstange aus der Wand gerissen, die schweren Gardinen als Kuscheldecke über die Teppiche verteilt und mit Plüschtieren verziert. Beinahe wäre das Glas zu dem ganzen Chaos geplumpst. Ein allumfassendes Donnerwetter folgte, mit dem "söten" Frieden war es endgültig vorbei.

Auf Hiddensee blühen die Wilderdbeeren.