Le vent nous portera

Im trauten Schein des schweren, schimmernden Leuchters tanzt das siebgedruckte Wellenpferd einlullend über wabernden Gedanken, die es nachhaltig zu sortieren und verarbeiten gilt. Das Telefon entreißt aus diesen Fluten, weitere Schaumkronen aufwerfend:
Was schlimmer sei für den "Betrogenen", ein gelegentlicher One-Night-Stand oder regelmäßige, sich koitusfrei austauschende Zweisamkeit des "Betrügers" mit einem Gegenüber, das er längst und zunehmend tiefer in sein Leben integriert hat? Nicht nur, weil es Winter wird, die Grauen Reiter nach Samhain monatelang des Nächtens durch die Lüfte jagen, auf der Suche nach einsamen Herzen, vielleicht, um sie in irgendwelche Arme und raus aus der Dunkelheit zu treiben, bestenfalls, wird nachgetragen. Ob es möglich sei, für eine Antwort andere zu befragen, wen, ob es überhaupt möglich sei, darauf objektiv und zufriedenstellend zu antworten, ohne das ganze unsägliche Blabla von Treue und vor allem, wo die denn begänne, was es ausmache, das Treusein - wem?
Nach langem, schwerem Schweigen endet das Telefonat, reichlich zusätzliche Gedanken aufwerfend. Und es sieht aus, als ob das Wellenpferd vor den Schaumkronen davonrast, sich im Lüsterleuchten versteckt:
"Ich weiß es doch auch nicht!", scheint es zu wispern.


(Töne und Text)

De beaux rêves

Da, wo der Hund nach Jahren des Geduldigseins begraben liegt, freuen sich der granitene Löwe und die Alpenkrähenhorde auf den Sonnenuntergang und die Ruhe der Nacht. Manchmal träumt sich ein Mensch auf den Felsen über den Klippen, wächst an und wird ebenfalls zu Stein. Nur, damit ihn niemand verpflanzen möge, wenn er auf den Abendbeginn wartet, an Tagen wie diesem.

Schwarze Tomaten

Wo sie geblieben ist, die Wärme, die Vertrautheit, wo es geblieben ist, das Glück, in all diesen Jahren, fragst Du Dich, während Du den Hang hinauf steigst, Meter um Meter, in der prallen Sonne, die Dich gnadenlos ausleuchtet, auf Deinem Weg von Lieblingsplatz zu Lieblingsplatz. Und Du fragst Dich warum und denkst zu viel und kommst nicht weiter, nur den Hang hinauf, der Dich, oben angekommen, in seine Richtung schickt.

Im Steinkreis sitzt ein ältliches Pärchen, er leicht abgewendet, sie die Beine vor einem Hinkel gespreizt, die Schattenspitze mit ihrer entblößten Körpermitte berührend, für Dein Dafürhalten den uralten Ort entweihend.
Und wieder fragst Du Dich und weiter fragst Du Dich und kommst nicht voran, wendest Dich ab und gehst und gehst, den Geschichten der Zeit auf der Spur.
Später im Supermarkt gibt es schwarze Tomaten. Sie funkeln und Du gehst vorbei, schmunzelst, hörst auf, Dich zu fragen, nimmst es hin, nimmst von der geschenkten Zeit, fügst Deine hinzu. In der Wärme des Muscheltopfs schmurgelt es vertraut: Es kehrt zurück, das Glück.