Fühlfarben

Auf dem langen Weg mit der S-Bahn durch den Westen schossen unzählige Graffiti am Fenster vorbei. Zwei auch optisch besonders bezaubernde blieben in der Erinnerung haften:
Fly, sadness, fly!
Und daneben eine liebevolle Mädchendarstellung, mit graziler Schrift untertitelt:
Tausendschönchen.
Dass dieses wunderbare, dornrosige Wort jemals aus der Hirnwindungspräsenz entschwinden konnte, heimlich und still, verstand ich Stunden später noch nicht.

Entknutet

Fledermäuse im Hof. Seit heute. Vier Wochen früher als letztes Jahr. Die riesige Legogiraffe im Sony-Center-Freilauf. Eine gegrillte Kakerlake im stinkend schmelzenden Deckenfluter. Überfüllte Trams morgens um halb Zwei.
Wen kümmert da der kleine Eisbär, den die Bürokollegen mittlerweile qua Bildzeitungsausschnitt und irgendwelchen "neuen" Agenturablichtungen knutschen und sich dabei fotografieren lassen, um stante pede jeden Zentimeter Freifläche im Großraum mit derlei Machwerken zuzukleistern.
"Weißt Du, es gibt doch nur zwei Themen in Deutschland derzeit: die Mohnhaupt und das Miniraubtier. Wenn meine Mutter Ostern zu Besuch kommt, gehen wir in den Zoo. Dann ist sie in Geeeeelsenkiiiiiiiirchen bei ihren Grundschulkolleginnen die Nummer eins."
"Und was ist mit der Mohnhaupt?"
"Die erschießt den Bär. Nein, lieber umgekehrt."
"Mit der Klobürste? In Anwesenheit Deiner Mutter?"
Kurz darauf tanzten im Innenhof immer noch die Fledermäuse und sehr junge Spatzen piepten dazu.

Goings

Lange bevor das Flugzeug startete, saß ich in einer gut versteckten Bar, vom hektischen Gewusel auf den Rollbändern isoliert, mit ein paar anderen Rauchern, die teils im Akkord und fast manisch eine Zigarette nach der anderen anzündeten. Dazwischen Menschen mit Flugangst, die schon um zehn Uhr morgens Rotwein und harte Alkoholika in sich hinein schütteten, als gälte es jetzt bereits, die Nacht zu betäuben. Später saßen sie mit ihren an die Füße gekletteten Blicken im Mittelgang der Maschine, und je höher wir stiegen, desto traumhafter wurde die Sicht auf das Zwergenland unter uns. Für die Flugängstlichen jedoch war hinter geschlossenen Augen Nacht.
Ein Mann stahl sich auf die Bordtoilette, trocken rauchen.
Nach der Landung verschwanden die vielen Süchte auf je zwei ungeduldigen Füßen - ins schnelle Nichts der nächsten abgesonderten Bar, den Frühling verzögern.

Es werde Licht

Und stehen stumm die weißen Elendsaugen
Wie Spieße in die aufgeschwollne Nacht.
(Alfred Lichtenstein)

Au jour

"Ich werde ein glückliches, fruchtbares, ruhmvolles Leben haben", hatte ich mir oft, als ich fünfzehn Jahre alt war, gesagt. Jetzt fasste ich einen Entschluss: "Ich werde mich mit dem fruchtbaren Leben begnügen." Es schien mir immer noch wichtig, der Menschheit zu dienen, aber ich wartete nicht darauf, dass sie mich anerkannte, da ja die Meinung der anderen für mich nicht mehr zählen sollte. Dieser Verzicht fiel mir nicht schwer, denn der Ruhm war im unbekannten Schoße der Zukunft auf alle Fälle nur etwas Ungewisses gewesen. Das Glück hingegen hatte ich gekannt, ich hatte es immer gewollt; ich ergab mich nicht leichten Herzens darein, mich von ihm trennen zu müssen. Wenn ich mich dennoch dazu entschloss, so deshalb, weil ich glaubte, dass es mir doch auf immer versagt bleiben werde. Es war mir nicht möglich, es von Liebe, von Freundschaft, von Zärtlichkeit zu trennen, nun aber ließ ich mich ja auf ein "unwiderruflich einsames" Unternehmen ein. Um das Glück noch ein Mal zurückzuerobern, hätte ich den Rückweg antreten, also versagen müssen: ich dekretierte daraufhin, dass alles Glück in sich ein Versagen sei. Wie sollte man es mit Unruhe denn in Einklang bringen?
(Simone de Beauvoir, Memoiren einer Tochter aus gutem Hause - Rowohlt, Juni 1968)

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Assoziationsborsten

In einer E-Mail das Wort "Kielschwein" geschenkt zu bekommen, zaubert ein breites Lächeln in den Tag. Im etymologischen Wörterbuch findet sich lediglich der Kielkropf.

Kickboxing horses

Gelegentlich stolpert man über verschlungene Umwege unbedarft in bislang unbekannte Blogs, beißt sich an einer Story fest, sich durch sie hindurch, tötet die Kommentarschlange wie einen Schachtelhalm, Stückchen für Stückchen, lacht, schüttelt den Kopf - und stellt schlimmstenfalls Parallelen fest, in diesem Fall sogar zu Sophina, als leidgeprüftes Mieterlein unter einem unverbesserlichen Trampeltier, welches, derzeit auf einem anderen Kontinent sein Unwesen treibend, dafür gesorgt hat, einem ein im Superlativ polterndes Etwas als Zwischenvergnügen dazulassen, womöglich in der Hoffnung, man sei bis zur Rückkehr endlich ausgezogen.

Nachdem es einen Blogstammbaum gibt, verwundert es nicht, dass auch Blogmietparteien existieren. Und die beschweren sich bei Verstößen gegen Wohnparagrafen wie folgt:

Dear blog neighbor,
I am currently working on the blog right next to yours and though I obviously don’t work on mine as much as you do on yours, I would appreciate you keeping your responses limited to only during daylight hours. Everytime I work on mine, it is late at night and I can’t concentrate due to all the typing and commenting going on next blog over. P.s. I couldn’t help but notice a few broken fonts on my blog this morning. They must be coming from your place. Please check into this. And, also don't visit my blog just send an email.
Thanks

Ist notiert.

Alter Zopf

Damit mir der kleine Kater nachts keine Nester und Riesenknoten in die Haare wühlt und zuppelt, bin ich gezwungen, sie zu flechten und zu einem festen Dutt zu wickeln. Möglicherweise liegt es an der derzeitigen Lektüre, vielleicht aber auch am müden Eulenaussehen dieser Tage, dass mir dabei öfter die ältere Schwester meines Großvaters einfällt, eine betagte, schlaue, kauzige Jungfer, die das Elternhaus meines Vaters allein durch ihre Anwesenheit dominierte, droben, in ihrer rauchigen Küche mit dem roten Sinkesofa, den alten dunklen Möbeln, dem Rotwein auf dem Tisch, schon frühmorgens, mit Zigarillos und starkem schwarzen Zuckerkaffee, wie sie ihn aus Kolonnialwarenzeiten gewöhnt war. Essen sah ich sie nie. Dafür nachts in ihrem langen, spitzenversehenen Batistnachthemd und dem noch längeren Zopf, der sich in winzigem Gefiesel auflöste über dem ausladenden Po, über den Flur schleichen, kontrollierend, dem Kachelofen in ihrem Schlafzimmer Nachschub verschaffend, oder sich, in Rauchwarenform und Büchern, bei Missfallen leise durchdringend hüstelnd. Sie war damals schon weit über neunzig Jahre alt und ich noch keine zehn.
Die Großmutter hatte uns verboten, das seltsame Stockwerk außer im Notfall, weil wir stellvertretend mit irgendwelchen Anliegen geschickt wurden, zu betreten. Trotzdem fanden wir immer einen Grund, uns in ihre Küche zu stehlen, der unvorbildhaften Großtante, ihren Geschichten und Ansichten zu lauschen, auch wenn wir nicht viel davon verstanden. Es war rauchig, warm, heimelig dort droben, es war schrullig. Und niemand, auch nicht meine Mutter, wagte es, Emilie die schier unendlichen Haare zu kürzen, die sie tagsüber an den Hinterkopf gesteckt verbarg.
Damals wollte ich auch so sein wie sie, mich über alle unsinnigen Verbote hinwegsetzen, wollte nie wieder eine Schere an meinem Kopf spüren, wollte mir die Hexen selber ausbürsten dürfen, eine alte Jungfer werden mit Qualm, Rotwein, Büchern, Haarurwäldern und einer flinken Zunge, wollte eine gemütliche Küche, in der das Leben noch im Alter brummen würde, in die sich die Kinder flüchteten, wenn die Familienstrenge unerträglich unerklärlich wäre.
Viele Jahre später hatte ich eine solche Küche und fast den ganzen Rest, die Großtante war, bald hundertjährig, längst friedlich eingeschlafen und hing gerahmt über der Eckbank, ihr Kachelofen wärmte knisternd die Stube und erzählte Geschichten. Unsere Mutter hatte längst keine Entscheidungshoheit mehr über meine Haare und so wachsen sie bis heute, hin und wieder eingekürzt, weil der Po solche Nachtbedeckung noch nicht braucht.
Emilie ist, wie ihre Geschwister und Ahnen, mitsamt einem Teil ihrer nie gebrauchten Aussteuer, mit nach Berlin gezogen und hängt, wie sie schon so viele Jahre hängt. Dominierend. Auch hier gibt es wieder eine Küche mit Rauch, Rotwein und vielen Erzählstunden, existieren keine Verbote sondern klare, immer gleiche Regeln. Einzig rote Sinkesofas, Batistnachthemden und Zuckerkrämerkaffee finden sich hier bis heute nicht.
Haustiere waren damals übrigens verboten.
Zu viele Bücher auch - für Frauen, Jungfern und Mädchen.

Generalnachtwächtersdinge

Verbrechen, die bei Vollmond begangen werden, wiegen weniger schwer, heißt es. Deswegen habe ich das Foto vom letzten runden Mond - dem derzeitigen und seiner Finsternis ein Ständchen bringend - eingefärbt. Leider versteckte er sich weit ab von unserem Innenhof, rötelte jedoch den Himmel schon vor zehn Uhr abends.
Den Themenabend auf 3sat mit einem großartigen Lelouch-Film (Il y à des jours... et des lunes...), Adam Green, der teils schief singenden Sukowa und Schwurbelschrott habe ich viel zu spät entdeckt.
Fische und Katzen reagieren auf die Mondgravitation, will die Wissenschaft schon vor hundert Jahren herausgefunden haben. Der kleine Kater jagte unermüdlich Spinnweben - und meine Hand. Die Alte schnarchte, die Flosser behielten ihre Erfahrung für sich.
Über Zürich gab es die volle Verfinsterung zu sehen.
Zur rechten Zeit am falschen Ort: war ich.

Jetzt wird er bald verfinstert sein, ..
Und sinnlos fällt das Wort mir ein:
"Er ist der Nacht ihr Herz."
(Günter Eich)

Dich umfinstern Wolkenmassen,
Und nun bist Du gar nicht da.
(JWG)


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Edit: 3sat lässt keine Direktverlinkungen mehr zu. Danke vielmals. Suchbegriff daher "Schwerpunkt: Mondsüchtig".

Abtauchen

Und kurz wieder auftauchen. Um die pfotigen und flossigen Mitbewohner zu füttern, die Wärmflasche erneut heiß zu befüllen, eine frische Kanne Tee aufzubrühen, das nächste Buch ins Bett zu packen, Antimaladsuppe aufzusetzen, kurz zu lüften, die Telefone abzuschalten. Und dann wieder herrlich langleisetägig abtauchen.