Klars Kloßbrühe

Splitter:

Weil's mir reicht, weil die trübe, rechts-staatliche Brühe mir langsam gewaltig zu den Ohren hinaus tropft, weil die Geschichte des so genannten Deutschen Herbstes geklittert wird, weil hier selbst eigentlich der Wertungsfreiheit verpflichtete ("gute") Journalisten populistisch reaktionär und fundamentalistisch hetzen, weil den Hinterbliebenen der RAF-Opfer goldene Betroffenheitskälber geopfert werden, weil Christian Klar auf Grund seines Grußwortes zur Rosa-Luxemburg-Konferenz und der sich daran anschließenden bundesweiten Pseudodebatte die Hafterleichterungen gestrichen wurden, weil's mir reicht.

Einige Leute, die in den Siebzigern und frühen Achtzigern an RAF-nahen Plenen und Kleingruppen teilnahmen, haben Bundestagsmandate inne, tummeln sich im Sicherheitsausschuss, einer der damaligen Strafverteidiger ist maßgeblich an der perfiden Gläsernheitsüberwachung der deutschen Bürger beteiligt.
Sie alle schweigen, während der parteiliche Mob geifert.

Die damalige Bundesregierung hat den inhaftierten RAF-Mitgliedern jeglichen Anspruch auf den Status als politische Gefangene verweigert, das heißt, diejenigen, die bis heute einsitzen, "büßen" wegen Strafrechtsvergehen wie beispielsweise Mord, nicht wegen ihrer wie auch immer gearteten Weltanschauungen.

Der Gnadengesuchsentscheid einen Mörder betreffend hat den Mörder in seiner zwangsweise erlernten Befähigung zum Nichtmörder beurteilend zu erfolgen.

Wer je in Aichach, Bruchsal oder Stammheim war, die dortigen (speziellen) Haftbedingungen kennt, kann erahnen, was ein Vierteljahrhundert hinter solchen Gittern bedeutet.

Jeder Knast ist ein in sich geschlossener Mikrokosmos. Je mehr der Häftling isoliert ist in seinem Denken, seinem begrenzten Zellentun, desto stärker nimmt er seine Befindlichkeiten wahr - beim Lesen irgendeines Kittchenabos, genehmigter Bücher, ausgewählter Schriften aus der Gefängnisbücherei, zwischen allen Zeilen. So wie der "freie" Mensch draußen kann er sich nicht informieren, weiter entwickeln, dem rasanten Lauf der Zeit gemäß verhalten. Kommt er eines Tages vor die Anstaltstür, wackelt der Boden unter den Füßen, ein anderer, ferner, befremdlicher Film beginnt.

Ich will hier nichts beschönigen, keinen der Morde - und seien sie uns ehedem streckenweise auch noch so legitim vorgekommen sein - gutheißen.
Auf den damaligen Zusammenkünften ging es oft um Gewaltfreiheit, rein ideologische Arbeit mit der Wut auf den Staat, Gelassenheit, darum, sich von "denen" nicht provozieren zu lassen, sie zu provozieren, inhaltlich, intellektuell. Bei manchen war die Wut zu groß.

Bis heute leben etliche der früheren Aktivisten im halblegalen bis illegalen Untergrund, verstecken sich und ihre Überzeugungen, ohne je Morde begangen zu haben, dafür anderes, juristisch längst Verjährtes.
Viele ehemals linkspolitisch handelnde Menschen meiner Generation und der davor haben gewaltige Brüche in ihren Lebensläufen vorzuweisen, kennen bis heute keine Konstanten, sitzen teilweise in der Psychiatrie oder sind längst tot.
Die meisten schweigen.

Die propagandistische Vorarbeit leisten .. Regierungen und große professionelle PR-Agenturen, die Ideologien verbreiten, mit denen alles verherrlicht wird, was den Menschen darauf reduziert, benutzt zu werden.
Trotzdem gilt hier ebenso: ›Das geht anders‹. Wo sollte sonst die Kraft zu kämpfen herkommen?
..daß die zukünftig Neugeborenen in ein Leben treten können, das die volle Förderung aller ihrer menschlichen Potentiale bereithalten kann..
(Christian Klar)

Unter den Bedingungen der Haft wäre jedes öffentliche Schuldbekenntnis unfrei, denn niemand, auch nicht der zu Gott bekehrte und im Sinne Hegels durch Unterwerfung unter die Gewalt des Staates mit dem Gesetz versöhnte Straftäter, sitzt freiwillig ein.
(Patrick Bahners, FAZ Feuilleton)

.. seine Ablehnung einer Globalisierung von oben, entfremdeter Produktionsweise und militärischer Außenpolitik teilen ziemlich viele Bürger dieses Landes, die sich sonst nichts haben zu schulden kommen lassen. Müssen die jetzt alle zu Klar in die Zelle .. ?
(Uwe Schwarz, FAZ Kommentar)

Bullen haben mich sonst immer in Angst versetzt, aber plötzlich merke ich, dass unsere Angst ein Spiel war, das wir vor Dritten, die sich in unserem Inneren befanden, aufzuführen pflegten, um dadurch Schutz zu erflehen.
(Bernward Vesper, Die Reise - März Verlag 1977)

Die Aktion frisst uns, okkupiert alle Sinne, lässt keinen Platz mehr für irgendwelche anderen Gedanken. Der Umgang innerhalb des Kommandos ist aggressiv und zwingt zum Mithalten.
(Peter-Jürgen Boock, Abgang - Lamuv 1988)

Mit dem inneren Wesen, sei es intellektuell oder moralisch, kann der Staat sich .. niemals auseinandersetzen, sondern nur mit dem Körper, mit den Sinnen. Er verfügt weder über größere Vernunft noch Ehrlichkeit, sondern nur über größere physische Gewalt. Ich bin nicht für den Zwang geboren. Ich werde nach meiner Art atmen. Wir wollen doch sehen, wer stärker ist. Was für eine Macht hat eine Masse? Nur die können mich zwingen, die ein höheres Gesetz befolgen als ich. Sie zwingen mich dann, so wie sie zu werden..
(Henry David Thoreau, Über die Pflicht zum Ungehorsam gegen den Staat, 1849 - Diogenes 1967)

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En personne

Mittags standen wir noch auf der Brücke hoch über dem Rhein, uns fragend, wie viele Menschen wohl schon hinunter gesprungen sein mochten, weil sie es wollten oder weil ein Balance-Akt schief ging.
Abends im Zug ertönte eine Lautsprecherdurchsage, nachdem der Schienenflitzer abrupt angehalten hatte: Auf Grund von Personenteilen und Personen auf den Weichen sei eine Weiterfahrt unmöglich. Wir würden informiert. Einige Zeit danach ging es, im Tempo "auf Sichtweite" gedrosselt, gen Zielbahnhof.
Der Taxifahrer murmelte später beiläufig, das nähme in letzter Zeit überhand. Er führe oft ob solcherlei Verspätungen genervte Reisende, und schaltete einen Schmusesender ein.

Mother's little helpers

Dieser Tage heißt es nicht mehr "Wie geht's Dir, alles in Ordnung?", wenn man sich länger nicht meldet, sondern "Arbeitest Du noch?" - Lautet die Antwort ja, wird sofort beruhigt der Hörer aufgehängt.

Der Michel ist immer und überall

Als es in Deutschland mit der Arbeitslosigkeit anfing, waren die Türken und Italiener schuld, die sich in der Zweit- und Drittgeneration nicht mehr mit Jobs als beispielsweise Müllmann zufrieden gaben. NPD-Parolen und Nazikeulchen spare ich mir. Befremdlich finde ich derlei Gebaren - egal wo auf der Welt - bis heute.

Merkwürdig, was dieselben zweitausend Menschen zu gleicher Zeit sein können: (..) Mob, Volksgenossen, verhetzte Kleinbürger. Wie man eine Masse anspricht, so fühlt sie sich.

Höre auf die Stimme des Publikums, aber überschätze sie nicht - in Dir selbst muss eine Kompassnadel die Richtung anzeigen. Zwanzig Briefe aus dem Publikum sind noch nicht die Volksstimmung ..
(Aus: Kurt Tucholsky - Schnipsel - Gesammelte Werke 1-3, Rowohlt, 1973)

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Oberflächenfett

Sie sind imposante, wandelnde Tragödien. (..) Sie haben gemerkt, dass das Leben leer ist, weil es keine Gefahr mehr gibt und keine Not und keine Abenteuer und keinen Wilden Westen, und darum fressen sie sich zurück durch den Berg aus süßem Brei in das Schlaraffenland der Fettleibigkeit, damit sie wieder leiden und hoffen können. In einem Supermarkt gibt es keine Hoffnung. Alles ist da. Die Dicken machen sich schwer, um ihrem Leben einen Sinn zu geben.

Aus: Ulrich Schmid - Der Zar von Brooklyn - Eichborn.Berlin 2000

[Lesenswert. Allein schon durch die gnadenlose Realismusbrille des Autors, die jedes noch so kleine Detail erwischt und auf hohem erzählerischen Niveau festhält.]

Glori(g)oles

Während das eine glamourös-unspektakuläre Kostümfest sich seinem Ende zuneigt, beginnt das andere, genauso in diese Stadt importierte, macht sich rheinische und schwäbische Fröhlichkeit schwer atmend und höchst angestrengt auf den Straßen und in den westlichen Büros der Stadt breit, die solche Fremdkörper zwar verkraftet, aber sie sich nie wirklich zu eigen machte, bislang.
Sharon Stone und andere gelangweilte Größen, pflichtterminlich vermummt am Hintereingang des Hyatt, auf dem Weg zur Actor's Lounge der Blauen Ente, von Privatkanalknasttussis zu in die Jahre gekommenen Kriminalerinnen mutierten Mos kurzbeobachtet, deren Finger zu kalt waren für flüchtig gemurmelte Autogrammwünsche, deren Neugier zu alt war für nicht wahr genommene Einladungen zu irgendwelchen "Events" der Berlinale, trotz Schreibtöterzugangs.
Karneval der Figuren.
Fasnet des Irrwitzes dann nochmals kurz darauf:
Beim türkischen Bäcker gibt es Faschings-Berliner. Beim alteingesessenen Richtigbäcker Fastnachts-Pfannekuchen, nirgendwo hier im Osten jedoch Faschings-Krapfen.
Wie heißt das Kostümfest eigentlich auf Berlinerisch?
Gibtsnich!
Die in Fett ausgebackenen Einheimischen tun mir jedenfalls leid.
Billiglohn, ick steh' auf Pfannekuchen-Bürger.
Rosenmontag und Faschingsdienstag gehen wir alle zu FatBürg.
Wir unterschreiben einen Kontrakt, beim Schwarzlivrierten an der Tür, in dem steht, dass zumindest Ostberlin von derartigem Schmarrn bis zum Ende aller Hartz-IV-Avancen verschont bleibt.
Somit werden Berlinale und Karneknall büttenreif politisch.
Jenseits der unsichtbaren Mauer, die die Stadt bis heute teilt.
Und das ist zumindest dieser Tage: "gut so".

Bistrot du coin

Zugegeben, obiges Bild hängt in einer kleinen, schrulligen Eckkneipe in Zürich, gegenüber vom Plastikefeu an den Fenstern und all den anderen angestaubten Kitschdekorationen, Bierdeckeln und Gewürzarmadas.
Weitere Bilder dieser Machart hängen in fast jeder Kneipe in irgendeiner Ecke dieses Teils von Zürich, wo man nicht beispielsweise Bötzow-Kiez sagt wie in Berlin, sondern Kreis fünf oder vier.
In schrulligen Beizen sitzen kauzige, verschrobene Menschen, werden bedient von absonderlich-wunderlichem Personal. Alle zusammen geben dem Ort seine eigentümliche Heimeligkeit. Das kleine Dorf, der öffentlich-eigene Küchentisch, das Ungeschminkte, teils Raue, mitten in der Stadt.
Vorgestern war ich seit längerer Zeit wieder einmal in meiner kleinen Stadtdorfschenke zwei Straßen weiter, genoss die Vertrautheit der Nachteulen an der Bar, die Ungezwungenheit der Konversation, die teils lediglich aus kurzen Blicken über das jeweilige Glas hinaus besteht, Tag ein, Tag aus.
Und dann las ich einen Artikel in der Zeitung, der - aus Sicht einer französischen Journalistin - dieses vermeintliche Phänomen auf Berlin und den Berliner als solchen beschränkt.
Dabei finden sich derlei Plätzchen überall in Europa - wenn man genau hinsieht.

Hier wird man nicht schräg angesehen, wenn man stundenlang ein Loch in die Luft starrt, mit den großen feuchten Augen einer wiederkäuenden Kuh.

Permanenz

Manchmal ist mir danach, alle dunklen, frierenden Gedanken in die uralte Gummiwärmflasche zu packen und sie mit kochendem Wasser aufzugießen, mit den solcherart Entmachteten die Füße oder wahlweise den Bauch zu wärmen - und damit Herz und Hirn. Auf dass Sonne scheine in den kleinen privaten Schattengemächern. Konstant.

Vanity Unfair

Und matt. Vom stundenlangen Herumeiern in der Stadt auf der Suche nach einem dieser Ein-Euro-Poschardt-Exemplare. Nada, nix, niente. Alle weg vor zehn Uhr morgens. Wir hätten wetten sollen, gestern Nacht im Büro, dass eben nicht mindestens acht 320-Seiten-Gigäntchen die Schreibtische verunzieren würden. Heute. Morgen bekomme ich eins, vielleicht, zurückgelegt vom freundlichen Kaufmann um die Ecke.

Verpfuscht

Nachdem das Wasser fast gänzlich aus dem Aquarium geschöpft war, hüpfte eine dicke, ständig wachsende schwarz-gelbe Warzenkröte hinaus, wurde von der weißen Flokatidame angeknurrt und gepackt, ließ sich das nicht gefallen und umschlang die Katze, begrub sie rasant wachsend unter sich; ich schritt ein und entsorgte das Riesenvieh in einem tiefen Wasserloch, das just in dem Augenblick auf dem Balkon entstand.
In diversen Traumbüchern steht, dass Frauen vorzugsweise von Fröschen träumen, die dann wie im Märchen sexuelle und sonstige traumprinzliche Erfüllung verheißen sollen. Nur Männer träumten von Kröten, diesem erdmutterhaften Machtwesen, das von dräuendem Unheil kündet.
Wasser ist gut - Ursuppe. Katzen sind gut - seit den alten Ägyptern. Immerhin.
Und den Froschkönig, den habe ich ja schließlich schon.