Oans, zwoa

Immer noch habe ich keine Ahnung, wie das Gold werte Skizzenbuch des Tischnachbarn in meinen Rucksack gelangte. Zu schade, dass es dort nicht verblieb. Hätte ich doch sonst sicher verwertbares Material gefunden, um die nachfolgende Kurzszene zu illustrieren.
"Mir doch schnurz, was andere im Bett so treiben", murmelte die Schmeißfliege, bevor sie sich aus der Schleimspur der Schnecke wegdrehte, um auf ihrer Kopfkissenhälfte weiter zu schnarchen.
In meinem Notizblock findet sich lediglich der Rahmen.

Take a good look

Vor Wochen zufällig reingezappt und an einer wunderbaren Stimme kleben geblieben.
Bis auf gestern Abend keine schrägen Viertel- oder Halbtöne, die den Hörer jaulen machen.
Ein unverkennbares Timbre, rund, sauber.
Auf den weiteren Werdegang bin ich gespannt.
55% der Zuschauer sahen das leider anders und entschieden sich für den deutschen James-Hetfield-Verschnitt.
Hiermit bekenne ich, ausnahmsweise Privatfernsehen geguckt zu haben.
DSDS. Na und?


Edith says:
Titel geändert.
Grund: Assoziationsfehlermöglichkeit (against all odds).

Casse-pieds

Kürzlich wurde ich gefragt, ob es irgend etwas gäbe, was ich nicht könne.
Bestimmt, Etliches, antwortete ich.
Im Hinterkopf murmelte die Altvorderenprägung, man könne alles lernen, wenn man nur wolle, man müsse es bloß versuchen.
Tage später musste ich die Konditionierung revidieren:
Ausgemachten Arschlöchern gegenüber werde ich nicht einmal versuchen, mich wie eins zu verhalten.
Sie sind die Mühe nicht wert.

Kein Ort. Nirgends.

Ich wollte keine Blumen, ich wollte nur
So liegen, Handteller nach oben, und ganz leer sein.
Wie frei das ist. Ihr habt keine Ahnung, wie frei.-

(Sylvia Plath, Exzerpt aus "Tulpen" - Zitiert in "Die schweigende Frau - Die Biographien der Sylvia Plath", Janet Malcolm, Kellner, 1994)

Frauen, die Künstlerinnen sind, möchten natürlich auch als Frauen wahrgenommen werden - sie möchten begehrt und geliebt werden, aber „...es ist sehr schwer, gleichzeitig Zweierlei zu sein: erstens jemand, der nach seinen eigenen Gesetzen leben will, und zweitens jemand, der die netten alten Dinge behalten und geliebt und geborgen und beschützt sein möchte."

„Die Alltagsarbeit wird von Tag zu Tag schwieriger, und der Haushalt verschlingt die letzten Kräfte wie ein triumphierender Moloch, dem die Saftbrühe rechts und links vom Maul herunterläuft.... Immer fühle ich, was es heißt, eine Kerze an beiden Enden anzuzünden.”
Frauen, die schreiben, leben gefährlich.

Diese verunsicherten, gefährlichen Männer, die nicht zurechtkommen mit der neuen Zeit, den neuen Frauen. Den Mädchen, die nicht mehr tun, was man ihnen befiehlt, nicht mehr alles glauben, was man ihnen sagt, die Geld verdienen und Selbstvertrauen haben. Frauen, die man nicht mehr mit einem Zahnputzglas dorthin zurückwerfen kann, wo sie herkommen – nach ganz unten.


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Das Ewigdumme

Vielleicht wirst du nie im Leben einen einzigen literarischen Satz zustande bringen, egal, wie verzweifelt du es versuchst. Du kannst aber auch mit Geschwafel als Genie gefeiert werden, deshalb fördert Talentlosigkeit oft die Einbildung, ein außerordentlich begabter Schriftsteller zu sein.
(Christoph D. Brumme)

Amüsierfaktoren

88. Erläutern Sie den Begriff Meinungs- und Pressefreiheit!

Jeder Bürger darf im Rahmen der Bestimmungen des Grundgesetzes seine Meinung öffentlich äußern, ohne dafür mit Verfolgung, Repression oder gar Strafe rechnen zu müssen. Zeitungen und Zeitschriften haben das Recht, solche Meinungen in ihren Publikationen zu verbreiten. Eine Zensur findet nicht statt.

89. Wenn jemand sagt: Freie Medien sind ein unverzichtbarer Teil einer demokratischen Gesellschaft, stimmen Sie dem zu oder nicht?

Ich stimme zu.

Nachdem einige iudikativ und legislativ Verantwortliche mit der hessisch korrekten Antwort auf die obigen Einbürgerungsfragen diverse Problemchen haben dürften, wird hiermit angeregt, bei der nächsten Innenministerkonferenz umgehend darüber nachzudenken, bei erheblichem Zweifel an der Grundgesetzfestigkeit so manches Politikers einen Passnachtest anzuordnen, am besten regelmäßig und im Abstand von vier Jahren.

Unlust

Auf dem Weg zur Post kam ich an einem der in diesem neuerdings szenigen Viertel mit Mieten, die das Kudammniveau toppen, angeblich, behauptete jedenfalls die WELT am Wochenende kürzlich, wie die Pilze aus dem Boden schießenden "Feinkostbioläden" vorbei.
Davor stand ein Schild:
Fenchel - Lustsuppe
Schälchen 1,90 Euro
akkuratest beschriftet.
Wer auch immer da hochpreisig Lust bekommen sollte auf was auch immer, ich nicht.
Umdrehen und ab ins traute Heim, Eintopf kochen.
5 Liter duftende Vielfalt - für keine zehn Euro.

Egokiste

Nicht bei allen Künstlern läuft mir Pipi aus den Augen.
(Sarah Kuttner)

Putting off Cashmere

Ich bin alt.
Zu alt für Eitelkeiten.
Ich sah viel.
Zuviel, denke ich manchmal.
Ich habe geschuftet.
So manches Jahr für zwei.
Bin krank geworden.
Wund getreten.
Ertrage den egozentrischen Lärm schwer.
Mag den Jugendwahn so nicht.
Ich werde aufgehübscht und angepasst.
Resigniere.
Vegetiere.
Vermeintlich willenlos in meinen kleinen Ecken.
Ich liebe die Vögel, das Wasser, die alten Gemäuer.
Meine kleinen Geschichten.
Wahre Menschen, keine Eispuppen.
Ich habe auf Sand gebaut.

Ich war das alte Berlin.

Umwertungen

Nach einigem Nachdenken wurde mir klar, dass die Gutwörter und die Schlechtwörter der Jugend meist dem Bereich des Sexuellen entnommen werden. Dabei wird stets das gesellschaftlich Goutierte negativ besetzt, das gesellschaftlich Verpönte aber ins Positive gewendet. Dies ist die Entdeckung eines sozial-psychologischen Gesetzes, dies ist das Holz, aus dem Promotionen geschnitzt werden. In zehn Jahren werden die 14-Jährigen sagen: Die Klassenfahrt nach Bad Orb war sensibel und nachhaltig. Die Klassenfahrt nach Beverly Hills aber war pädophil.
(Harald Martenstein)

Trennwand

Man muss den Autor zu seinem Recht kommen lassen. Man macht ihn kaputt, wenn man das typische Übersetzerdeutsch benutzt. Ich meine dieses Kaiser-Wilhelm-Deutsch, das Harry Rowohlt aus unerfindlichen Gründen witzig findet, bei dem steht in jedem zweiten deutschen Satz das Wort „hinwiederum” oder „obzwar”, „obschon”. Das normale Wort wird ungern benutzt, weil es anscheinend als verbraucht gilt, als Unterschichtsdeutsch, man hat ja Abitur. Das ist ein Reflex, von dem manche gar nicht mehr runterkommen.
(..)
Ein Lektor ist jemand, der sich zurücknehmen kann. Und Schrott ablehnt, statt ihn aufzuhübschen.
(Carl Weissner)

Haare auf den Zähnen

Im Frühjahr nehme man einen Birkenast und koche ihn in reichlich Wasser aus. Man setze sechs Teelöffel Obstessig zu für den besonderen Glanz und fülle das Gebräu in eine dunkle Flasche ab.
Zur Behandlung massiere man den Haaransatz und lasse das Mittel vor der Reinigung gut einwirken.
Das nachwachsende Haar wird deutlich kräftiger.
Auch bei beginnendem Ausfall zeigt diese Kur beste Wirkung.

[Leicht mo\dernisiertes Rezept von 1789 - nicht nur für Vollmondnächte]

Walk in the Kasbah

Ick bin schön.
Ick bin schlau.
Ick weeß dit allet janz jenau.

Ich bin ich bin ich bin.
Meine Eltern sind sind sind.
Was Besseres.
Ich bin wer.

Berlin hat auf mich gewartet.
Das proklamiere ich jeden Tag.
Jedem aus dieser dummen Masse prügle ich das ein.
Ich bin ein Seidenraupenschwein.

Ich bin oben.
Ich stutze zurecht.
Sie sind unten.

Ick bin schön.
Ick bin schlau.
Ick weeß dit allet janz jenau.

Ich bin ich bin ich bin.
Meine Eltern sind sind sind.
Was Besseres.
Ich bin wer.

Jetzt hat mich Berlin.
Es hat mich verdient.
Ich habe Berlin.

Berlin ist Helmholtzplatz und Mitte.
Kastanienallee und Kollwitzplatz.
Berlin ist der Hackesche Markt.

Meine Freunde sind wer.
Ihre Eltern sind was Besseres.
Wie ich.
Wir sind janz weit oben.
Wir leben da, wo Altberlin sich schämt.
Woanders existiert es nicht.
Das richtige Berlin.
Mein Ichbinwerberlin.
Gestern Goya, heute White Trash, morgen der Schnee vorm From dusk til dawn.

Ich setze Trends.
Wir setzen Trends.
Wir haben es geschafft.
Ich habe es geschafft.

Berlin liegt mir zu Füßen.
Mein Berlin.
Alles andere trete ich mit Füßen.
Aus meinem Berlin.

In ihre Kleinigkeiten, Nichtigkeiten,
Unbedeutsamkeiten.
Janz weit nach unten.
In ihre Eier.

Anstand?
Ich kann Handstand.

Ick bin schön.
Ick bin schlau.
Ick weeß dit allet janz jenau.

Ich bin ich bin ich bin.
Meine Eltern sind sind sind.
Was Besseres.
Ich bin wer.

- Bis ich 35 bin.

(Volxpackmobsters
CD Screaming Shitcast
Hidden Records - 03/2006)

Olle Kamellen?

Gewiß muß die Frauenbewegung im Kampfe mit ihren Gegnern hervorheben, daß die Frau ein Mensch ist, aber sie muß ebenso von der Erkenntnis getragen sein, daß die Frau ein weiblicher Mensch ist. Das klingt trivial, muß aber betont werden gegenüber den verschiedenen Einseitigkeiten. Die Individualität der Frau vermag sich weder als Nur-Weib, noch als Nur- Mensch voll zu entwickeln und das Höchste zu leisten. Menschliches und Weibliches in der Frau müssen sich in Harmonie neben- und miteinander entwickeln und ausleben können. Die Verkümmerung des rein Menschlichen rächt sich an der Entwickelung des Weiblichen und läßt es zum Weibischen entarten. Die Ertötung des wahrhaft Weiblichen wirkt hemmend auf die Entfaltung des Menschlichen zurück, führt zu seiner Ausartung ins Männische.
(..)
Nur die einseitigste Frauenrechtelei wird behaupten, daß zwischen der geistigen Eigenart von Frau und Mann eine mechanische Gleichheit besteht, eine Gleichheit, die sich sozusagen an der Elle abmessen läßt. Aber das Anderssein der geistigen weiblichen Eigenart ist keineswegs gleichbedeutend mit Minderwertigsein. Es begründet mithin auch nicht den Ausschluß des weiblichen Geschlechts von höherer Bildung und Berufstätigkeit. Gerade in Folge der geistigen Differenzierung der Geschlechter wird das Wirken der Frau nicht zur Verarmung und Einengung des wissenschaftlichen und künstlerischen Lebens führen, vielmehr zu seiner Bereicherung, zu größerer Vielseitigkeit und Mannigfaltigkeit. Kein Geringerer als Russell Wallace hat das wiederholt betont. Deshalb Bahn frei, auf daß Frau wie Mann zu schaffen und zu leisten vermögen, ein jeder nach seiner Eigenart als Geschlecht und nach seiner Eigenart als Person; vor allem aber nicht als der im Schatten unseres heutigen sozialen Milieus verkrüppelte Mensch, sondern als frei erblühte Vollpersönlichkeit!
(..)
Die geschichtlichen Kräfte, welche die Frau vom Hause loslösen, und sie in bürgerlichen Kreisen auf die liberale Berufstätigkeit verweisen, ruhen und rasten nicht. Sie sitzen am Webstuhl der Zeit, wirken weiter und weiter und treiben durch den Hunger und das erwachte Persönlichkeitsbewußtsein die bürgerlichen Frauen zum Kampf für Freiheit der Bildung und der Berufstätigkeit in die Welt der Gelehrten und Künstler.
(Clara Zetkin)

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[2]

Punkt. Aus.

Nichts ist so alt wie die Stimmung von gestern. Gestern, da war sie schlecht. Da haben die Jungs auf dicke Hose und da hat die Erfolgsbilanz sich dünne gemacht. Opposition monierte. Das Monieren gibt’s nicht mehr, die Opposition und die Jungs auch nicht. Die Stimmung ist gut – sie hat keine andere Wahl. Was, wo und wer auch immer Frau Merkel ist: Wir sind dafür. Zu schade.
(Heike Melba-Fendel)

I
II
III
IV

Wackelig zusammengeschraubt

Zu den Eigentümlichkeiten des Netzes gehört, dass es nie einen Zustand erreichen wird, den man mit dem Begriff "fertig" oder "vollendet" verbinden würde. Zu groß. Zu unendlich. Zu dynamisch. Das ist wunderbar und schrecklich zugleich.
(Christian "Anko" Ankowitsch für die ZEIT)

Spreewaldgurken

Über den Dächern Berlins winkte Lenins Büste der herzkranken Überzeugungssozialistin auf der Karl-Marx-Allee zu, während deren Sohn tragikomisch verzweifelt versuchte, im familiären Mikrokosmos die Geschichte des großeinigen Deutschlands anzuhalten, seinen aus der Rückschau melancholisierten Klitterungsfortgang des Arbeiter- und Bauernstaats mittels Kosmonautenzelluloids festzuhalten.
"Sozialismus, das heisst, auf den anderen zuzugehen, mit dem anderen zu leben."
Wären da nicht die Spreewaldgurken gewesen, die fehlten.
Heutzutage gibt es sie wieder in den Kaufhallen, die zum Beispiel "Extra" heißen, gibt es sie in mehreren Sorten, gibt es DDR-Kaffee, Rondo, feinste Arabicabohnen, Harzer Brocken und andere schmackhafte Dädäräreminszenzen aus meiner touristischen Rückschau aufs westkapitalistenfeindliche Zweitdeutschland, das wir regelmäßig besuchten, bis Muttern die nicht standesgemäße Behandlung an der Grenze in Hof zu lästig wurde - und wir zu alt.
DDR war für mich privilegiert bürgerlich, jugendlich frei, pionierisch blau und dieselig stinkend, auf Kopfsteinpflaster - ein Geruch, den ich mein Lebtag nicht vergessen werde.
Spreewaldgurken gab es damals nicht, nicht als Delikatesse jedenfalls, nicht bei unserer kulturkaderigen Verwandtschaft.
Genauso wenig wie die Schmachterei nach Bananen und Westschokolade, wie den Gedanken daran, dass irgendeinen fernen Tages aus zwei Ländern wieder eins werden könnte.
Zumindest auf dem Papier.
Froh, nicht im Kino gewesen zu sein, sondern diesen Film auf dem Sofa lümmelnd, ohne Popkorngeräusche und fremden Ellenbogen in den Suppenknien, genossen und jajaebenschmunzelkommentiert zu haben, schaltete ich nach den langatmigen, teils überflüssigen Bonussendungen ab.
Der Liebsten liebster musste kürzlich unbedingt Spreewaldgurken erwerben.
Ob es die in der Kaufhalle gäbe?
Mehrere Sorten, warum?
Der allwissende Schwabe im Bekanntenkreis habe darauf bestanden, dass Spreewaldgurken die besten Gurken überhaupt seien, dass, wer keine gekostet habe, nicht wisse, wie richtige Gurken munden, er unbedingt welche importieren müsse.
Er erwarb zwei Gläser unterschiedlicher Provenienz.
Eins öffnete er am hiesigen Küchentisch und verzog die Geschmacksmuskeln.
Viel zu süß.
Good Bye Lenin mochte er aus ähnlichem Grund nicht, erfuhr ich anlässlich des postsozialistischen Themenabends.
Besagter Schwabe, vermute ich, hat sein Lebtag noch keine Spreewaldgurken gekostet.
Er hat den Film gesehen.

Spreewaldgurken finden sich überall.
Lenins Büste hingegen winkt nur noch selten aus staubigen Krempelbudenecken.
In der Zweiländerstadt Berlin.
Auf andere zugehen, mit ihnen leben.

Stilblüte

Art Déco ist der Jugendstil der Bauhäusler.

Wenn Friedrich Adler, beraten durch Alfred, für Walter Gropius in Zusammenarbeit mit Antoni Gaudí die Inneneinrichtung dessen Hauses auf der Mathildenhöhe in Darmstadt entworfen hätte, weil Tamara de Lempicka als aller eckige Muse das so in Auftrag gegeben hatte, ihrerseits beraten durch Le Corbusier, wäre obige Kurzthese nicht Geschichtsmakulatur, sondern der gelungene Versuch, zwei mangels divergierender Stilmittel meist kaum voneinander zu unterscheidende Kunstrichtungen unter dem Dach einer dritten zu präsentieren.
Dieser Erklärungsversuch in ähnlicher Formulierung ersparte mir vor vielen Jahren eine schlechte Note: der Prüfer passte, bevor ich ihm die kubistischen Überschneidungen präsentieren konnte.

Weißröckchenohr

Der Großteil der mir lieben Menschen lebt im südlichsten Süden und Südwesten Deutschlands und in der Schweiz. Warum ich nicht dann mit ihnen telefonieren kann, wenn der Frühling knospt, frage ich mich heute schon seit Stunden. Warum ich ausgerechnet dann rangehe, wo ich doch sonst auch selten rangehe, wenn ich keine Lust zu reden habe, wenn die Schneemassen nochmals mit aller Wucht zuschlagen, dem mütterlichen Supermarkt das Vordach rauben, der bandscheibengeplagten Schwester Sohn Stunden mit Schneeschüppen verbringt, Oma jammert, dass ihre Kriegsvorräte zur Neige gehen, das sei fast wie Neunzehnirgendvierzig auf der Flucht, sie alle zu mir flüchten, die ich geflüchtet bin von dort, in meinen kleinen Hörer, mir Geräusche bescheren zum leisen Schneefall vor dem Fenster, der mein Hirn gnädig in weiße Watte packt, nicht nur, wenn eine der Blaumeisen am Olivenbaum Specht spielt, zum Ärger der in meine Oberschenkel verkrallten Katze, sondern auch, wenn ich gefragt werde, warum ich so wortkarg bin, ob ich Probleme mit ihnen hätte, die da in Sorge um mich anriefen, und doch nur ihre eigenen Einzigartigkeitsjammereien abladen, in den Hörer, in mein Wattehirn, irgendwo weit weg in Berlin, der Stadt, die von all diesem Winterbeschuss verschont bleibt, ungerechter Weise, als Hauptstadt, für alles Leid der Republik verantwortlich.
Vor Mutters Supermarkt liegen ganz bestimmt die in Freiburg verschwundenen Vögel, verendet am Landsbergvirus, einer fürchterlichen Mutation, die, von der Presse unbemerkt, erst an zwei dortigen Schwänen geübt hat.
Vor Neffens Schaufel liegt der Rest, flach, wie meine Schwester.
In Freiburg und Zürich liegt ebenfalls zu schaufelnder Kommissarsschnee.
Weiße Watte.
Überall.
Ich flüchte, das Telefon abschaltend, Süppchen kochend, in mein Weißewattehirn, dem justament einfällt, dass es mit einem der Tatortschauspieler des heutigen Abends schon etliche Male an der Bar saß, dem, der auf Fragen nach seinem Beruf immer und jedem mit Privatier antwortet, dem, der seit Monaten auf mein Geheiss hin die Weltwoche kauft, beim Kaufmann um die Ecke, Herrn Lekr.
Die Weltwoche aus dem Süden, aus Zürich, aus dem Weißewatteland.
Aber das sind andere Geschichten.

Ödchen

Von den meisten ... Dichtern erfährt man erst, dass sie gelebt haben, wenn sie längst tot sind. Das hat den Vorteil, dass die eine Seite keine Kritiken mehr lesen und keine Interviews mehr geben muss, während sich die andere am poetischen Lieben und Leiden schadlos halten kann.
(fvl)

Wortstelldichein

Erzählfeuerwerke und Blitzaugengeschichten reisen zu den Morgenstunden.
Die eigenen Gedanken fortgepustet, die bis dato fremden in Satz und Bild im späteren Traumland, sich verselbständigend, kapriolierend.
Manchmal merkt man erst, wie sehr einem anspruchsvolle Gespräche gefehlt haben, wenn man sie einen wunderschönen bunten Nachmittag lang erleben durfte.
Vollumfänglich wortlos zurückbleibend, anderntags.