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Ich mag Sachen, die nicht perfekt sind. Sie provozieren Gedanken anstatt dass sie Gedanken kontrollieren.

(Cyndi Lauper)

Lesezeichen

Die Obsessionen anderer waren ihm peinlich. Sie führten ihm seine eigene Trägheit vor und ließen ihn vermuten, daß ihm die Fähigkeit zu absoluter Begeisterung fehlte.

Wie ruhig es war, an diesem Ort im Windschatten der Zeit, totenstill. Wie hatten es die Menschen früher fertiggebracht, die Augen zuzumachen, ganz früher, zu Zeiten hungriger Tiere und marodierender Stämme? (..) Er lag auf dem Rücken, bereit zum Auszug ins verheißene Land, in dem seine Vergangenheit wartete, zurechtgerückt, nachgebessert und korrigiert, damit er auch wirklich aushielt, was er zu sehen bekam, was er sich zeigte.

Der Wind ist immer präsent, selbst wenn er gar nicht weht, weil er dann, argwöhnisch, da der Ruhe nicht zu trauen ist, darauf wartet, daß er erneut anhebt zu flüstern, lauter wird, drängender, zum nachdrücklichen Vibrato anschwillt, zum Gebrüll, das keine Widerrede kennt, daß er erneut die Wasserflächen umordnet, Unruhe in Büsche bringt, Bäume zaust, Vogelschwärme in die Luft wirft, versprengte Wolken zusammentreibt, Muster in ungemähte Wiesen streicht und in den Blechkanten singt und murmelt, daß es ist, als spräche ein alter Freund zu ihm.

(Aus: Hansjörg Schertenleib, Der Papierkönig; Aufbau-Verlag Berlin, 2003)


Schertenleib ist ein grandioser Schreiber und Wortmaler. Lesenswert vom ersten Buchstaben bis zum letzten, auch wenn ihm beim Papierkönig die Rundheit des Plots entglitten ist - absichtlich oder unabsichtlich, wer weiß das schon so genau.
Vom Zürich der Hausbesetzerjahre ins Donegal County der Neunziger, von Lebensaufarbeitung und Sinnsuche, von Vergewaltigung und Mord, von Briefen aus dem Knast, die zunehmend an Bedeutung verlieren, vom Aufgeben und Sichtreibenlassen an der irischen Küste. So wie der Autor scheitert, scheitern die Protagonisten - allesamt. Das jedoch gekonnt.

Ten years after

In den stillen Abendstunden,
Wenn die Trommelstöcke ruhn,
Wenn auch unsre großen Meister
Etwas ganz Privates tun,
In den stillen Abendstunden
Hält mich unter Dach und Fach
Manchmal so ein ferner Stern
So 'ne kleine Sehnsucht wach.

Auf den Tag genau zehn Jahre nach dem Krebstod der "wilden Mathilde" fand auf der Freilichtbühne Weißensee ein Tamara-Gedächtniskonzert statt, das musikalisch leider nur ansatzweise eins war.
Zur Unterstützung der verbliebenen drei Silly-Musiker waren neben Toni Krahl von City, IC Falkenberg, Scholle Zöllner und der unglaublichen Angelika Weiz auch Joachim Witt, Katy Karrenbauer, Wolfgang Niedecken, Anna Loos und Ulla Meinecke mit Eigenbegleitung angereist.
Erstaunt war ich darüber, wie viele Menschen den Weg um den sommerlich überlaufenen Weißensee gefunden hatten, trotz CSD, trotz großen Pressestillschweigens.
Die meisten Menschen trugen Gesichter und Körper weit über Vierzig in gelassener Selbstverständlichkeit zur Schau, geduldig um teure Karten anstehend, wie weiland vor den leeren Kaufhallen des Ostens dieser großen Stadt. Viele davon umsonst, nichts anderes erwartend, den schlechten Service, die mangelhafte Organisation mit Kalauern von vor der Wende würzend.
Einige davon suchten sich schattige Plätzchen außerhalb des Geländes, in Bühnennähe, mit hervorragendem Blick durch Blätter und Zaunstreben. Sie unterhielten sich, erzählten Geschichten von damals, von Tamara, von deren Bürgerrechtsbestrebungen bereits in den späten Siebzigern, dem daraus enstandenen und veröffentlichten Lied über die Straßenkinder Berlins, während eine heute hutzelige, weißhaarige Schriftstellerin ihr Buch zum Thema nicht drucken lassen durfte. "Ich will die Frau sehen, die für Tamara singt. , murmelte sie immer wieder. Und meinte Katy. Dass ich sie hoch heben würde, wenn es so weit sei, versicherte ich ihr. Sie saß auf ihrem mitgebrachten Schemelchen und sinnierte und erzählte, machte alte Zeiten lebendig, mit leuchtenden, traurigen Augen. Andere Menschen, vor allem Frauen, erzählten andere Geschichten, ergänzten, vervollständigten mein lückenhaftes Bild. Wir im Westen haben Etliches nicht mitbekommen, damals. Sie ignorierten den Hinweis, nahmen nicht wahr, was sie an diesem Abend nicht wahrnehmen wollten. Tamara Danz hatte nicht für den Westen gesungen, im Westen kannte sie kaum wer. Und wenn, dann über verworrene Wege, zufällig, nachdrücklich, prägend. Dann sang Katy. Sie versuchte es. Die alte Frau hatte Tränen in den Augen, klappte beim zweiten Stück ihr Stühlchen zusammen, wollte Katy nicht sehen, weinte Sturzbäche und ging. Sie müsse, sie hielte das nicht aus, schluchzte sie. Joachim Witt vertat sich in den Vierteltönen, BAPs Niedecken kalauerte peinlich und rund um sich selbst. "Danke, Berlin!" Immer wieder: Danke, Berlin. Unmut machte sich breit. Wieso danke, Berlin? Wieso nicht danke, Tamara? Um wen geht es bei diesem Konzert? Um die Eitelkeiten von Ulla, die sie unstürmisch untänzerisch feilbot? Die Zuhörer meckerten, heulten bei Toni Krahl, bei Angelika Weiz, Tamaras bester Freundin, deren beste Freundin wiederum mir das ein oder andere Anekdötchen als Zwischenstückchen zur Musik reichte, wischten sich bei Zöllner Tränchen weg und ich mir bei "Mont Klamott". Anna Loos begeisterte zwar stimmlich, aber nicht charismatisch. Die Lebenserfahrung, die fehlende. Die Fans wollen die Weiz bei Silly sehen. Altes Gehicke, alte Animositäten, das würde nix, leider. Geschichten von damals, vom Besitz an Tamaras Tod, die bis ins Heute reichen, am Tor zum Westen rasten.
"Die alten Männer tanzen nicht mehr, doch in den Seelen schweben sie sehr."
Nach dreieinhalb Stunden war alles vorbei, gingen die Lichter aus, die Menschen von der Erinnerung ergriffen nach Haus'.
"Bye bye.. ich komme wieder wenn die Wiesen blühn."
Im Strandbad bestellte ich mir ein Sackenlassbier und sah über den See, die gehörten Geschichten sortierend, die Liedemotionen verdauend, den Mücken zum Abendfraß vorgeworfen, während im Kerzenschein eine Horde kahlköpfiger, kriegerisch tätowierter Faschos friedlich zur Klampfe sang: "Über den Wolken muss die Freiheit wohl grenzenlos sein."
Später, in der kühlen Tram, spärlich gekleidete Jugendliche in CSD-Outfit, mit Verzerrblaster, sich entschuldigend, sie seien halt noch jung. Dass sie es bleiben mögen, in Jahren, wenn sie älter seien, innerlich, wünschte ich ihnen, bevor ich ausstieg.
Sie lächelten.
Und über der Straße leuchteten die Sterne.

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Hot sauce

Denken, redigieren, schreiben? Nackt dem Wochenende entgegen putzen vielleicht? Kochen? Eher sieden. Selbst eine kalte Dusche ist zu schweisstreibend.
In der Wüste Gobi wurden heute übrigens auch nur 42° Celsius gemessen.

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Kein Mann hat Hausarbeit je annähernd so erleichtert, wie es die Spülmaschine und die Mikrowelle tat. Im Gegensatz zu Flanagans «innerer Hausfrau», in der sich jede Frau sofort erkennt, ob sie gern haushaltet oder nicht, gibt es den «inneren Hausmann» seltener als den Sechser im Lotto. Man sollte nicht auf ihn setzen. Er kostet zu viel. Ein selbstreinigender Backofen ist billiger. Hausfrau muss man deswegen noch lange nicht werden.
(Beatrice Schlag)


NB: Bei Interesse zügig lesen, Artikel kostet sonst.

Kein-Lüftchen-Episödchen

Was tun, wenn ein Mensch nach Wochen hypergeschäftiger Werkelei plötzlich in ein kurzes Nichtstuloch fällt?
Die Katze signalisiert per Würstchen vor die Wohnungstür, dass sie raus will.
Der Mensch will das auch, schon länger.
Bis nachmittags gewartet, Korb geschnappt, Mamsell behalsbandet und beleint, hinein gestopft, Buch gekrallt und los.
Ab in die Hitze, in den Park.
Bereits nach wenigen Minuten merkten beide, dass es viel zu heiß war für derlei Aktivitäten; sie bedauerten heftig, auf ihre jeweilige Weise.
Die Flokatidame hüpfte wann immer sie konnte aus dem Tragegestell, schmiss sich wie (ehedem) die Mädchen in Paris kommandolos auf den Rücken und blieb liegen.
Der Mensch sammelte sie fluchend ein, beschwichtigte, Schatten, Biergarten und wenig andere Aufrechtgehende suchend, während er weiter tappste.
Viel zu warm, viel.
Endlich waren sie sich mal wieder einig.

Kurz darauf fanden sie ein Straßencafé mit Schattenplätzen und rasteten.
Der Mensch bestellte ein Radler, ja, mit durchsichtigem Zuckersprudel, bitte, und Zigaretten mit Streichhölzern; die Sorte Qualmware, die er seit Jahrzehnten raucht.
Das Plüschmonster spielte zwischenzeitlich Hund, lag artig zu Füßen und knurrte vorbei marschierende Tölsofarollen und Kinder an.
An diesbezügliche Blicke hatten sie sich längst gewöhnt.
Keine Gespräche mit Wildfremden, kein Gestreichel von Wildfremden, Ruhe, bitte.

Die Kellnerin, sehr jung, sehr hager, lang berockt, mit dunkelrot gefärbtem, hoch gestecktem Haar, übertrieben beflissen, kotzhöflich, brachte das Georderte.
"Hier, Ihre Romy-Schneider-Zigaretten."
Sie schaute gequält.
"Meine was? Ach so, ja."
"Wissen Sie, am Schluss hat sie sich nur noch von ihren Kippen und Merlot ernährt."
"Von meinen? Ach so, ja. Merlot, ja?"
"Merlot."
"Ich dachte, Weinbrand und Tabletten hätten sie gekillt, las ich zumindest, unter anderen bei Alice Schwarzer."
Köder geschluckt. Die Serveusenaugen leuchteten.
Ja, das habe sie auch gelesen, als Hörbuch.
Hörbücher seien eh' toll.
"Ich mag es nicht, vorgelesen zu bekommen" murmelte der ruhebedürftige Mensch.
Ein Buch sei wie ein Film, Kopfkino, mit selbst erdachten Bildern und Stimmen. Erzwungenes, wie bei Hörbüchern, am besten Martin Semmelrogge als "Tod-in-Venedig-Erzähler", stieße ihn ab.
Da habe der Mensch wohl Recht.
Aber tragisch, das, das mit der Romy, näch?
Der Mensch sah an sich herunter, auf seine wohl genährte Plauze, dachte an die unzweideutigen Falten hinter der augenärztlichen Sonnenbrille, dachte an das leicht aus der Form gegangene maritime Bild, das er augenscheinlich abgab in seiner königsblauen Farbenpracht, überlegte, was das kükige, künstlich depressivknautschige Rappelchen wohl denken mochte, über ihn und das Stilleben mit Angoraläufer.
Ob die Katze vielleicht was zu trinken wolle?
Nein, sicher nicht.
Aber Romy habe sich wirklich von Kippen und Merlot ernährt, zum Schluss.
"Ganz so schlimm ist es bei mir noch nicht." Dabei strich sich der Mensch über sein Kügelchen. "Immerhin esse ich gelegentlich gut und trinke ab und zu Radler."
Das Mädchen erinnerte sich seines Jobs und fragte gezwungen höflich, ob es gleich abkassieren solle.
"Ja, bitte, gern."
Das Trinkgeld war ihr zu viel; sie wolle Kleingeld auf dem Tisch vorfinden, wenn der Mensch längst gegangen sei, wie irgendwo am Montmartre, bitte.
Sie ging.
Endlich.

Später, bei zunehmender Dunkelheit und ebensolcher Stille, mit staubtrockenem Burgunder und Gauloises auf dem heimischen Balkon, mit dem Buch, das er im Straßencafé schon zu lesen trachtete, mit den Pflanzensilhouetten im Kerzenwiderschein, vergaß der Mensch die Zeit. Und Romy.
Die Katze schlief längst wohlig zu seinen Füßen.
Sie waren sich einig.
Immer noch.

Bataillons d'amour

Schweigend bügelt die Hausfrau das Glück in unsere Seelen.
(Susanne Mayer)

Glotzen
Hören
Rufen
Kotzen

Ancrée

Vier lange Wochen. Wenige wirklich schöne Spiele. Wenige rassistisch geprägte Übergriffe. Vier lange Jahre bis zum nächsten Mal. Viele bunte Erinnerungen.
Was Materazzi Zidane an den Dickkopf geworfen hat, wüsste ich zu gern.

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Kein Nachruf

"Er lebt von den Konventionen, da er von der Regelverletzung lebt. Er bestätigt diese Regeln jedoch nicht nur, kurzfristig verändert er sie auch. Er nutzt scheinbar das harmlose Bedürfnis nach Entlastung und Unterhaltung, um unvermutet an den Sack, die Musch zu greifen. Der reale Griff zwischen die Beine ist beides. Verletzung der Körpersphäre und Aufhebung des Getrenntseins der Körper, Aggression und - bei entsprechender Bereitschaft - Lustbereitung. (..)
Der Komiker ist gemein und macht sich gemein. Er überrumpelt und verführt. Er verspricht Lust, lockt an und schafft ein Einverständnis, das diejenigen, die mit ihm und über ihn lachen, zu Komplizen macht. Doch sie werden nicht nur in etwas hineingezogen, sie lassen sich nicht nur in etwas hineinziehen, sie ziehen auch selber. Die Verführten werden zu Verführern. Sie stacheln den Komiker dazu an, dem Affen Zucker zu geben, sie fordern mehr, mehr, bis hin zur ersehnten kosmischen Klimax:
Ich kann nicht mehr."

(Aus: R.G. - Was gibt's denn da zu lachen? Haffmans, Zürich 1988)