Der innere Affe

Wenn Du aufhören willst zu rauchen, dann tu's einfach. Vorausgesetzt, Du willst es wirklich. Du kannst ja stricken, meinethalben noch mehr lesen, mit vollem Einsatz ein Strategiespiel beginnen, Übersetzungen und sonstigen Altneumedienkram annehmen, bis sich Schreibtisch und Hirn durchbiegen, endlich mal wieder dem längst abgelegten und erfolgreich bekämpften Putzfimmel frönen, für ein Dich verschlingendes Sozialleben mit wiedergeborenem Helfersyndrom sorgen, rund um die Uhr, Dein privates Hotel samt angeschlossener Dauerbackkochstube neuerlich in Vollbetrieb nehmen, den Zwang durch Zwänge austauschen. Du kannst alles machen, was Dich davon abhält, über Tabak oder Zigaretten nachzudenken, nur nicht irgendwo am Tresen sitzen oder grübelnd durchs Internet klicken oder Bilder bearbeiten oder Kräutersammelgänge in der einsamen Pampa durchführen. Du kannst Pralinen futtern, bis Du platzt, Spaghetti aneinander knoten und seltsame Spielchen damit treiben. Du kannst es aber schlicht auch vergessen, das Rauchen.
Und dann vergisst Du's ohne Vorsatz einfach so und bist erstaunt und schüttelst den Kopf und zündest dir eine an und vergisst, dass Du Dir eine angezündet hast und zündest Dir noch eine an und vergisst auch die wieder und schüttelst den Kopf und bist aufs Neue erstaunt. Genauso wie darüber, dass Dein Glas Rotwein neben Dir vergammelt wie jüngst der morgendliche Kaffee-Eimer.
Erst wenn das Telefon klingelt und Du endlich rangehst, weil Dich das Gebimmel in Deiner Ferne stört, fängst Du neuerlich an nachzudenken, steckst Dir eine an, bist wieder da, wo Du angefangen hast, Dir zu überlegen, mit dem Rauchen aufzuhören, weil Du es vielleicht wirklich, ernstlich willst. Dass Du stricken könntest, noch mehr lesen.. Und das Spiel, das kein Spiel ist, wiederholt sich, bis Du wieder vergisst, wieder beginnst, wieder denkst, im Vergessen Ruhe findest, zu Dir.
Dass Du in Gänze bei Dir bleiben könntest, es kannst, das dauert noch ein Weilchen.

Hanging around

Gern würde ich die letzten drei bis fünf Kommentare in der Sidebar anzeigen lassen. Funktionierende Hacks existieren (so weit ich weiß) jedoch nur für die Betaversion von Blogger.com, die ich hier aber mühsam ausgehebelt habe. Außerdem müssten dafür alle Feeds frei geschaltet werden, was ich bekanntlich nicht will. Da ist es um Stunden leichter, das allgemeine Kommentartrara zu ändern oder Euch Smileys dazu zu packen, was ich aber auch nicht will. Bis die Sache mit der Anzeige so funzt, wie ich das will, kann es hier gelegentlich turbulent zugehen. Testen geht unbesehen nur mit dem unbeschriebenen Beta-Account, den ich für die Modifizierereien brauche, der aber eben beta ist und nicht originalversionär. Hexenküche. Vermaledeite. Wenn's nicht klappt, dürft Ihr den Bastelmist hier ganz schnell wieder vergessen. Tipps werden angenommen, weitere Änderungswünsche nicht (Ich glaub', es hackt!).

Kleinwetterlage

Beißt sich der Kater zuhauf in den Schwanz,
trudelt der Luftdruck: der Donnergott tanzt.

Nie mehr kalt

Wenn ich noch ein paar Mal in den Weiten des Netzes lesen muss, dass der große schwarze Vogel, der da kommen soll, von ihm ist, dann halte ich einen zeitartikelhaften Endlosvortrag über bedeutende österreichische Liedermacher, derer einige auch nach Kreisler durchaus geniale Stücke schrieben. Meine Güte!

Auf seiner Website kann man ihn konnte man ihn übrigens noch tagelang über den Tod hinaus buchen. Jö, ciao!

Halogenschein

Zurück vom CSD schmiss ich meinen Rucksack auf den üblichen Platz, holte die Kamera heraus, um sie anzudocken, dachte an nichts Böses und freute mich, dass der Kater so friedlich spielte. Irgendwo musste er ein Fressjagdstöckchen ausgegraben haben, dachte ich bei mir. Später verschwand er auf den Balkon, wächtern, und ich aufs Sofa, ausruhen. Alles wie immer, tutto kleintierzoonormal. Plötzlich kam er herein gerannt, hüpfte auf mich, was er als großer Pseudopantherdobermann so nur noch tut, wenn er seine Mama wirklich braucht, sabberte extrem, schmiss den Kopf schier epileptisch durch die Gegend, als hätte er Technobässe in den Adern, überspeichelte, war innerhalb von Sekunden pitschnass gespuckt, schüttelte sich und den Kopf weiterhin, zum Erbarmen. Was zum Teufel hatte er bloß? Brachial riss ich sein Maul auf: keine Schwellung, alles in Ordnung, tastete ihn auch sonst überall ab. Nichts. Keine Fledermaus oder Urzeitmücke, die ihn während der Geisterstunde angebissen hatte, immerhin. Aber was dann? Was? Just in dem Moment rief die Nachbarin an, kam sofort herunter, eiswürfelbepackt. Keine Ahnung, auch sie nicht. Kälte ins Mäulchen, Killerblick. Milch pipettiert, Tötungswunsch-Fauchgetröpfel. Und dann wurde mir schlagartig klar, was der Grund für das Malheur war: An der Siegessäule hatte mir ein Halbmännchen zum Dank für eine Kippe neben ein paar Bussis ein schickes lilafarbenes Leuchtstäbchen überlassen, das ich irgendwann in den Rucksack stopfte, als der Spieltrieb nachließ. Der Kater wiederum hatte es heraus gezerrt und damit Fangen geschubst, so lange darauf herum gebissen, bis die Flüssigkeit auslief, sich zeitverzögert in die Schleimhäute ätzte und quecksilbergleich über die Dielen kullerte. Tiernotrufzentrale: ratlos. Doc vorbei schicken? Bloß nicht! Tierärztekammerbereitschaft: Giftnotrufzentrale anrufen und danach noch mal melden. Giftnotrufzentrale: Keine Ahnung, in den Unterlagen der letzten Jahrzehnte nachsehen. Gefunden: mehrere Kinder und zwei Katzen, nicht lebensbedrohlich, beobachten. Nein, da sei heutzutage kein Phosphor mehr drin, wirklich nicht. Bereitschaftsärztin informiert. Die fand die Angelegenheit spannend bis amüsant, wollte sie vermerken. Nein, keine Rechnung. Unterdessen war das Adrenalin beim Tier und mir wieder gesunken. Kopfschüttelnd musste ich grinsen. Die alte Flokatidame nicht. Hatte sie sich doch schon arg gefreut aufs Alleinsein mit mir, endlich wieder. Was eine kleine Weile bleibt: der leuchtende Mülleimer. Lila. Geschenkt.

Drag on, dragon

Morgens an der Haltestelle stand ein mehrzentnerschweres Schwarzwaldmädel mit sehr großen Füßen und wartete auf die Tram in die Stadt. "Mist, CSD vergessen, der ist ja heute", brummelte ich auf dem Weg in die Zoohandlung vor mich hin. Wieder zu Hause packte ich den Rucksack und merkte, dass die Batterie der Kamera nicht aufgeladen war, dockte sie kurz an die Steckdose und lief zum Bus. Mittlerweile war die Stadt ab Brandenburger Tor großräumig gesperrt. Laufen also, viel laufen, an all den Urlauberschwärmen vorbei und durch sie hindurch. Ein dicker Mann kam mir entgegen, auf dem eng gespannten Tribal-Shirt über der Bierbrust stand Dragon geschrieben. Dabei fiel mir die wahrlich dämliche Überschrift zu diesem Text ein. Danach kam erst mal Regen. Sehr viel Regen. Dann ziemlich bald das Schwarzwaldmädel in Begleitung, Dragqueens mit verwischter Tropfschminke, die üblichen CSD-Protagonisten, knipsende Hausfrauen, "Wir stellen das bei uns im Fotoclub aus, aber die Sache mit dem Urheberrecht, doch auf dem Umzug darf man ja..", sich aufschwipsende Stimmung ringsum, die feinerweise auch auf viele Heten am Straßenrand übergriff: es wurde fleissig geknutscht und getatscht. Derweil streikte die Kamera, die schönsten Bilder bleiben im Kopf, sinnierte ich abspeichernd, und dass es politischer zuginge als die Jahre zuvor, authentischer, endlich wieder, während am Landwehrkanal ein Lederschwuler in Begleitung einen Baum zu tränken gedachte. Bis es so weit wahr, verging ein Weilchen. Die Beine im Ouvert, die Männlichkeit kunstvoll eingepackt, mit vielen Ösen. Das galt es schleunigst aufzuschnüren, hibbelnd vor Bedürfnis. Die Prozedur dauerte und dauerte. Fast so lange wie bei mancher Frau im Aufreißstaat. Oder länger. Nett anzuschauen war das Aktiönchen allemal, der Erleichterungsseufzer sehr laut, der Strahl entsprechend druckvoll. Zur neuerlichen Einwickelung bedurfte der Kerl der Hilfe seines Partners. Und wieder dauerte es halbe Ewigkeiten. Neben mir stand eine Tunte, die dem Herrenangeschirre gebannt zusah. Mein Lachen störte sie sichtlich. Was daran so amüsant sei? Als Frau dürfe ich das schon putzig finden, entgegnete ich und setzte meinen Gang fort. Abends an der Siegessäule dann kommentierte eine Touristin das gesellige Treiben: "Solche" Frauen verstehe sie ja, aber "solche" Männer? "Eklig, mindestens!" Das Schwarzwaldmädel hatte sich unterdessen wahrscheinlich in sein Kuckucksuhrenhaus mit Kirschwasservorrat und Bedienseppel hinter der Tür zurückgezogen. Gesehen habe ich es nämlich nicht mehr.

Alterssommersonnenwende

Mittags schwankte die vermeintliche Sauerstoffluft bei gefühlten 99% Luftfeuchtigkeit und etwa 30° Celsius im Regen. Auf dem Weg zu einem Termin ließ ich das Aufgebrezeltsein Aufgebrezeltsein sein (Fischers Fritz), vor lauter Schnapperei endgültig Kiemen ansetzend, schlich eine Runde um den Block, ließ wenigstens die Druckerpatronen aufladen, besorgte Sprudelwasser und kehrte wieder heim. Selbst Sieur Flitzepiep tut keinen Mucks. Langsam kühlt es ab. Wochenendsonne: nicht in Sicht. Entstressung: dito. Was das alles mit dem Foto zu tun hat? Fast nichts. Auch nicht zwischen den Zeilen.

Licht und Schatten

Schön, in einem Krimi endlich einmal wieder Achselhaare zu sehen, völlig selbstverständlich. Wie Otto Sander. Dass der Krimi in Wiederholung lief (und zu Drehbeginn die Härchen noch halbwegs tolerabel waren, in Deutschland), schien meinem zu entspannenden Rücken egal. Dem nicht minder angespannten Hirn der letzten Tage und Wochen unterliefen neben diversen Unterlassungen (mein privater Briefwechsel und die sonstige Sozialisierungskommunikation setzen mählich Schimmel an) belächelnswerte Lapsi, wie zum Beispiel ein Päckchen, brav aufgegeben, aber leider an mich selbst adressiert und vom gelben Boten ausgeliefert. Nachts träume ich von meiner Lebenswimmelliste, die sich verselbständigt und Aufgaben ohne Aufschub lösen lässt. Solche, die Jahre her sind. Justament habe ich eine gut befüllte Exceltabelle zerschossen, keine Ahnung wie, bestimmt war's der Kater, der auf der Tastatur Dehnübungen veranstaltete, beschwichtige ich mich fortschiebend, und schreibe seitdem von Hand weiter. Die zeitliche Verzögerung werde ich aufholen oder erklären dürfen. Ebenso wie der Kaufhallenkassiererin mit den verschwitzt riechenden Achselrastahaaren im zu knappen Shirt den Hamsterkauf von etlichen Packungen Halloren-Nervennahrung. "So viele?" "Ja, so viele. Wird ein West-Paket." Dass ich gedachte und gedenke, mir selber zwischendurch die süße Kugel zu geben, behielt ich für mich. Wie so manch anderes derzeit auch. Wenn die Woche am Samstag rum ist, darf bitteschön die Sonne scheinen und alles, alles, alles seinen geruhsamen, halbwegs geregelten Wuselgang gehen. Ob mit oder ohne Achselhaaren und Otto Sander ist mir dann hoffentlich einerlei. Schnurzpiep, genau genommen.

Brachflächen

Zugegeben, es ist etwas regnerisch und kühl. Aber der Zettel hing auch schon vor einer Woche. Heute heißt es: Rechner neu aufsetzen, Korrespondenzen raspeln, den Fischen ihre Fenster mit Aussicht klären, aufräumen, im Kopf und drum herum. Lustfaktor: gen null.

Kiez kurios

Nachdem ich gelesen hatte, dass Herr von Gott als Rächer verpflichtet ward, mein Magen darob voller Angst knurrte, schickte ich meinem Laptop eine Kurznachricht, wünschte ihm einen schönen Abend allein zu Haus, und ging scharfindisch essen. Kurz darauf entdeckte ich Gewürzpickel. Dabei hatte ich doch lediglich mit der Fotolinse geklaut.

Night shifts

"Ich hab' 'ne kleine Turbulenzstörung", sagte die Frau am Tresen zu ihrem Hockernachbarn, um ihn dauerhaft abzuwehren. Was das sei, pathologisch gar, eventuell, fragte er, sie bedauernd musternd. "Oh, Du kennst Dich mit sowas aus?", legte die Geplagte nach. "Ja, nein, doch, schon." Aber pathologisch sei das eher nicht, ob sie es ihm erklären solle? Vielleicht solle lieber er ihr was erklären? "Was denn?" "Nächstes Mal!" "Ich geh' trotzdem schnell aufs Klo." "Naja, okay." Im Gehen wandte er sich an die anderen Tresensitzer, murmelte kurz, immerhin habe er Geschichte studiert. "Ciao!"

In the heat of the city

Im Büro treffe ich auf einige neue Kollegen. Eine Frau stellt sich vor, mit unüberhörbarem Akzent. "Oh, Schweizerin", konstatiere ich. "Ja, Du kannst auch ruhig Schweizerdeutsch mit mir reden, ich verstehe das schon" , flapst sie. "Das ist mein Spruch, wenn ich Helvetiern begegne, die mich nicht kennen", maule ich in mich hinein, schmunzle aber und sage "fein, fein".

Jede Wahrheit braucht..

In der Medienlandschaft mehr oder weniger großes Schweigen. Zusammensuchen der vereinzelten wirklichen Informationen. Zusammenklauben der Wahrheitskörnchen. Vorsorgliches Wegschließen. Tausender. Gefangenen- sammelstellen. Was für ein Wort! Unterbindungsgewahrsam. Käfige. Falsche Zahlenangaben. Schäublische Putsch- Provokateure unter den Demonstranten. Und alles Eiteitei - nach außen. Wenig Fragmente darüber, dass in den Sammelstellen mit Wasser und Nahrung gespart wird und wurde, die Volxküchenversorgung rund um den Zaun massiv behindert wurde, wenig darüber, dass es Schnellverfahren zur Aburteilung Unliebsamer gab, überhaupt sehr, sehr wenig. Brot und Spiele mit Campino und seinen umweltfreundlichen Batteristen. Das war's so ziemlich - nach außen.

Was machen Menschen, die keine Internetverbindung haben, keine Möglichkeit, sich quer über irgendwelche Ticker und das Spickzettelpressewesen zu informieren? Was denken sie? Was sollen sie glauben gemacht werden?
Die Sonne scheint und die Freibäder locken. Wird ein schönes Wochenende. Friedlich. An Buchstaben. Bestimmt.

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(Don't believe the hype)

But organisers fear that the German Black Block of anarchists, predominantly from the Kreuzberg area of old West Berlin, are intent on direct action. (Guardian)

Wir waren am Pariser Platz, am Mariannenplatz, .., sind sprachlos ob der Sprachlosigkeiten. Das Schweigen der Pflastersteine brechen wir an dieser Stelle dann vielleicht morgen. Kurz. Oder auch gar nicht. Schließlich war ja nichts.

Einfach nichts.

Look out!

Die Berichterstattung auf diversen Kanälen ist unter aller Sau. Man beachte die Sprache, die spezielle Wortwahl. Ausgerechnet CNN kommentiert abseits des deutschen Einheitsprogramms.

Es ist drückend heiß. Selbst über der Hauptstadt kreisen die Drohnen. Ich bin fast heiser, jetzt schon. Und frei gestellt. Für die Dauer der verdammt unheiligen Scheiße.

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Kuchen statt Seebad

Kuchen gebacken. Aufwand: fünfeinhalb Stunden. Kleintierzooverträgliches Spätableben debattiert. Kurz drauf stand die alte Katze auf, legte sich auf ihren verwaisten Stammplatz und tat, als ob nichts geschehen wäre. Euch zeige ich's, wird sie gedacht haben, auch pinkelnd. Gut so! Gut so? Wir sollten öfter lästern, hausübergreifend, in nächster Zeit. Kuchen gegessen. Aufwand: zwanzig Minuten.

Rezension oder so

Dies ist der Versuch, über eine Blog-Anthologie zu berichten. Und wie ginge das besser, als den Blogstil, das persönliche Schreiben, zumindest anfangs beizubehalten?
Als ich erstmals von dem leuchtend blauen Taschenbuch, einem kleinen, neu gegründeten Berliner Verlag und dem dahinter steckenden Kopf erfuhr, mailte ich den Herausgeber an und bat um ein Rezensionsexemplar. Er brachte es prompt vorbei, erwischte mich ungünstig, als Putzfrau zurecht gemacht, schwitzend, gastunfreundlich. "Diesen Auftritt aber bitte nicht bloggen!", war alles, was mir zwischen Tür und Angel außer einem Dankeschön noch einfiel.
Dann nahm ich das Buch mit auf eine längere Reise, bekam es aus der Hand gerissen und musste aufs Lesen warten, weil der Zufallsschmökerer völlig begeistert war.
Berlin oder so. Kleine Großstadtgeschichten. So heißt das Buch. Die Autoren, allesamt Blogger, schreiben kleine, feine Texte über die Stadt, die nicht immer Berlin ist. Sie schreiben über Zoos, ärztliche Versorgung, Bekanntschaften, die Welt der Klassik, Amtsstuben, Einkaufen, Essen und Trinken, Arbeit, Wohnen, Freizeit, Spaziergänge, Kiezbeobachtungen, über den erlebten Alltag - Kurioses und Tiefgründiges. Im Kolumnenstil verfasst erfährt man Neues zum Sozialverhalten der Elstern, zum Sozialverhalten des Großstadtmenschen allgemein. Dabei sollte den Leser nicht stören, dass teilweise Sätze geholpert und gestolpert werden, die Zeiten nicht ganz so wichtig sind, hippe Blogmanieren wie Durchstreichungen übernommen wurden, manche Texte um der Pointe willen arg konstruiert daher kommen, zumal wenn die Pointe verpatzt oder verpasst wird. Axel Hacke und Harald Martenstein haben womöglich länger geübt, bevor sie ihre Kolumnen gedruckt bekamen, mag man beschwichtigend einlenken.
Das Buch ist behutsam redigiert, die Auswahl der Texte passt zusammen, und die Intention des Verlagsgründers und Herausgebers, der das Handwerk der Druckkünste von der Pieke auf lernte, ist nachvollziehbar: Der Vergänglichkeit und Flüchtigkeit von Blogs entgegenzuwirken, das Vergammeln guter Texte in irgendwelchen Online-Archiven oder im Datennirwana zu verhindern.
"Ich trotte so dahin. Ein wirklich ganz und gar unentschlossener Himmel tagt und beeilt sich nicht sehr .. eine, die friert, etwas jünger als ich, geht an mir vorbei, raucht und sieht her und sieht gut aus, und wir könnten uns eigentlich den Gefallen tun: Stehenzubleiben und uns zu erzählen, wo wir gerade herkommen.", schreibt Ronnie Vuine.
Erzählen werden die neun Autoren bei der Buchpremiere am 01.06.2007 um 20.00 Uhr in der Brotfabrik. Erzählen wird dort hoffentlich auch der Macher, über den Werdegang des Buches, des Verlages und weitere Projekte. Der Eintritt kostet 3 Euro.
Wer aus irgendwelchen Gründen verhindert ist, weil er in Bielefeld ist oder so, kann das Buch auch direkt ab Verlag oder in jeder Buchhandlung erwerben.
Ganz ehrlich? Läse ich nicht gelegentlich Blogs oder hätte kein Rezensionsexemplar zur Verfügung, ich würd's kaufen. Sofort und direkt ab Herausgeber, damit der endlich zu seinem verdienten Kaffee kommt.
(Ursula LeRoux / ulx)

Berlin oder so.
Kleine Großstadtgeschichten
Ondrey Undety (Hg.)
Thomsn Verlag
216 Seiten, 14,90 EUR
ISBN: 978-3-9810630-0-4

Verlagswebsite
Brotfabrik
Interview bei Radio Fritz


Das Kleingebloggte:
Obiger Artikel ist ein Gastbeitrag. ulx hat kein eigenes Blog, arbeitet als Fachjournalistin, ist eine langjährige gute Bekannte, die gelegentlich in Berlin oder so weilt, häufiger aber auch anderswo.