Aufgepickt

Bei der grossen Choleraepidemie im neunzehnten Jahrhundert sprachen die Leute vom indischen Todesengel. Der Begriff Vogelgrippe ist vorurteilsfrei, das ist doch positiv. Aber abgesehen von der Metaphorik: Diese Bedrohung ist real. Am Schluss sterben wir alle an so was.
(Philipp Sarasin)

Kranke Tiere, bekümmerte Menschen. Mein Deutschlehrer erklärte uns den Sinn von Gross- und Kleinschreibung, indem er wortlos diesen Satz auf die Tafel schrieb: helft den notleidenden vögeln.
(Rachel Vogt)

Das Banale ist bloggistisch

So gern möchte ich manchmal in epischer Breite über Kleinigkeiten schreiben können, über Toilettenpapierfussel auf dem Laken beispielsweise, über ausgewickelte Kopfkissen und deren Plausibilisierungsgeraune, wenn sie mit mir über Bezüge mit Knopf oder Reissverschluss streiten, über das Beziehungsgemecker meiner Seniorenkatze, die abends um Acht schon gestreng ins Bett ruft, wenn ich ganztägig unterwegste, über den abgerissenen und immer noch nicht wieder angenähten Schwanz des Plüschsaddams, seines Zeichens ehemals Kroatohamster, über Links, die ich nach Ewigkeiten repariere, weil das Script sie zerschießt, Gänsefüßchen von Times New Roman ignorierend, über Links in Listen, die ich nicht setze, weil sie im Kopf sitzen wie vor Jahrzehnten abgespeicherte Telefonnummern, die teilweise längst ungültig sind, über verschmutzte Tastaturen und ihr Geplänkel mit dem Kaffeepott, über verräucherte Spinnweben und die Verursacherin Eulalia in mindestens zehnter Generation, über..
Meist kann und will ich das nicht.
Meist fällt der Vorhang sehr abrupt oder geht überhaupt nicht erst auf.
Aber jetzt geht es mir besser, jetzt hab' ich's getan.
Zumindest versucht.

Schweinepest

Ein Verlag ist keine Wurstfabrik, eine Zeitung keine Mortadella. Verlag und Wurstfabrik haben nur eines gemeinsam: Sie produzieren ein Lebensmittel. Das eine für den Bauch, das andere für den Kopf. Das Lebensmittel Zeitung ist in Gefahr.
(Bascha Mika)

Quark-Express

In letzter Zeit habe ich mich öfter auf anderen Berlinblogs herumgetrieben, heimlich, still und leise, fühle mich umzingelt, nachdem ich weiss, wieviele Hauptstädter bloggen - und das regelmäßiger, tagesaktueller, wortgewandter als ich. Ein Blog allerdings ist völlig überflüssig, zumal ich die dort hingesudelte Behauptung

"In Berlin geht es nicht ums Denken. Sondern ums Leben."

bei meinen Stippvisiten so kaum bestätigt bekam.
Kleinanzeigentexte und Ausgehtipps fürs größte lokale Käseblättchen namens Zitty zu verfassen, befähigt eben noch nicht zum Denken, wenn auch zum Über-Leben. Ob in den Weiten von Blog 'n' fear, wird sich weisen. Ohne darüber jetzt länger nachzu-denken.

Entspannung

Innerer Friede ist was für ineloquente Versager. Beziehungsweise, wie so vieles im Leben, eine Stoffwechsel-, eine Konstitutionsfrage.
[..]
Dann und wann ein kleiner Fassungsverlust, regelmäßiger Mittagsschlaf und keine Scheu vor Psychopharmaka - das war bereits das Lebensrezept meiner seligen Großmutter, die vor zehn Jahren hochbetagt im sonnendurchfluteten Schlafzimmer ihrer Zehlendorfer Villa das Zeitliche segnete. Ihre letzten Worte waren: "Ihr könnt mich mal!"

(Philip Tingler)

Tabalüga

Wir stehen vor dem Laden, vor dem ganz viele große bunte Stoffdrachen im Wind flattern.
Wir flattern mit: unsere Haare, Schals, Mäntel.
Ein kleiner Junge kommt vorbei, ist begeistert vom Geflatter, den Farben, dem Wind.
Ein wenig von uns.
"Du, bist Du auch ein Drache?"
Er zupft an meinem Schal, lacht.
"Manchmal", antworte ich.
"Kannst Du denn fliegen?"
"Nein. Aber beissen."
"Buh!" macht der Junge, propellert mit den Armen und flattert eilig davon.

Verlesen

Eben auf tv-info.de nahm ich an, "Jauch ist beliebtester Gottschalk" gelesen zu haben. Bei nochmaligem Hinsehen entpuppte sich die Titelzeile korrekter.
Vor über einer Woche passierte mir Ähnliches mit einem blauen Zustellzettel der DHL: "Achtung Fischware! Schnell abholen!" war handschriftlich vermerkt.
Fisch? Per Post? Stinkender Karpfen, wie damals vor über zwanzig Jahren? Bitte nicht.
Es war ein Blumenstrauss.
Er blüht bis heute frisch vor sich hin.
An meiner Wahrnehmung werde ich arbeiten dürfen.

Gebügel

Neulich, an irgendeinem dieser Schusseltage, die mich ab und an überkommen, zerlegte ich mein treues Plätteisen in irreparable Einzelteile. Die guten alten Dielen, Qualitätsarbeit, damals noch.
Manchmal, wenn ich nachts nicht schlafen kann, jedenfalls nicht lange, und die Zeit für irgendwelche aushäusigen Termine längst nicht gekommen ist, trödle ich gemütlich in den Tag - wie heute. Ab Sechs.
Um Zehn dachte ich, nun sei es angebracht, nach einem neuen Bügeleisen Ausschau zu halten. Auf dem Weg machte ich Zwischenhalt in einer der vielen Bäckereien im Kiez, angelockt vom ausgeschilderten Baguettedumping. Mangels Pute, die Vogelgrippe, die anmarscht, bestimmt, wurden es Rührei und Käse. Und das Eisen bekam ich auch. Ein Stück weiter. Und ein paar große Stumpenkerzen. Sonderpreis. Die reichen leicht bis Weihnachten, mindestens.
In fröhlicher Vorfreude ab ins traute Heim, nochmals einen Eimer Kaffee gebrüht, an den Rechner gesetzt, die Geschichte von den anarchischen Blocksbergs und Blümchens in Fortsetzung gelesen, Kaffee verprustet, die Stullen ausgepackt und herzhaft hinein gebissen - zuerst ins gerührte Ei. Ein Bisschen viel Ei.
Bis ich das allerdings merkte, waren Pullover, Hose, Schuhe und der Boden unter mir längst gesättigt. Mist, auswaschen, vielleicht umziehen, viel Zeit ist nicht mehr, holdrio und in die Küche.
Mit dem Ärmel habe ich dann noch schnell eine von neulich geparkte Sektflöte zerschossen, in tausend Einzelteile, vorzugsweise im Katzentablett verteilt, das also auch noch gesäubert und neu befüllt, fluchend.
Umgezogen, bibbernd daran gedacht, heute Abend unbedingt die Heizung anwerfen zu wollen, so ich ausnahmsweise vor Schlafenszeit noch Sitzfleisch besitzen sollte, während ich mit dem neuen Dampfplättchen meine Hose glättete.
Ich hab's vorsichtig und gepolstert geparkt.
"Damit Sie auch morgen noch ungebügelt bügeln können."
Was auch immer.
Heute jedenfalls meinen Tag.
Tschüss.

Gute Frage

Lightning for pyros

Aus der Kaufhalle kommend, zwanzig Kilo Katzenstreu und eine Flasche Sekt auf dem Buckel, für diesen 13. Tag des Monats nichts Besonderes erwartend, vernahm ich entzückt wohl bekannte Schreie über der Straße. Eine ebenfalls schwer und heim tragende Frau sah mich an, blickte fasziniert gen Himmel: "Das kenne ich aus Schweden." Ich erwiderte: "Kraniche über Berlin. Es müssen viele sein." Zu dunkel war’s, zu hoch flogen sie, um sie zu sehen. Aber laut, das waren sie: "Komm' mit uns!"
Später dann mit der Tram gen Alex.
Ich habe noch nie im Leben so viele Stative in so kurzen Abständen gesehen, verharrend oder getragen von zwei Beinen - nicht mal bei Birdermärschen in der Schweiz (was jetzt, ausnahmsweise, zugegeben, fies war) – geschleppt, gehuscht, beäugt, überall Beine, überall Stative, zu viele Augenblicksjäger für viel zu wenig Motive, wie mancher abendlich Suchende mit bösem Blick auf die Kontrahenten und deren technische Ausstattung konstatierte, vielsprachig.
Um 10 vor 10 ging’s los.
Panisch flüchtende Nebelkrähen, pyrotechnischer Bodennebel, elle rosait, la rosée, Krach, Geböller. Sylvesterfeuer sind Waisenkinder, dachte ich kurz, bevor der sternenklare Himmel bunt ward, bombastisch, kunstvoll gekonnt, pompös, die ersten Blätter aus der Luft herunter knallten, dann Federn, gefolgt von Feuerwerkspartikeln - Konfetti der Nacht.
Der Geschäftsführer des Lokals, in das ich mich zwecks Bier und besserer Sicht verzogen hatte, kam und fragte, ob denn wirklich alles okay sei, tuckend, angesichts des ehemals vermeintlich klinisch reinen Tisches und meiner mittlerweile mosaikesken Erscheinung.
Ja sicher.
Ein unglaubliches Farbenspiel, Himmelspracht.
Glücklich, verdreckt in der Kälte.
Vor zwei mich halbe Ewigkeiten verfolgt habenden Schwabenmädels resignierte ich, angesprochen, ob ich ein Autogramm gäbe, nickte konsterniert.
Sie zückten Stift und Berlinbärenkarten und fragten nach, ob ich auch wirklich Kati sei.
„Sind Sie doch, bestimmt, oder?!“
Nein.
Ich signierte trotzdem und flüchtete in die Tram.
Zuhause ein weiteres Dogma, Kira.
“Nun geh’ und sei glücklich. Das Lied ist für Dich.“
„- Sind Sie geisteskrank?
- Ich bin nur ein Bisschen verrückt.“
Die Katze schnurrte. Zufrieden.
Ich hatte nichts Besonderes erwartet.
Schrieb ich anfangs.
Ich habe einen ganzen Film verknipst.

Alterungserscheinung

Was Dir die Zukunft bringt, das frage nicht.
Und die vergangne Zeit beklage nicht.
Allein das Bargeld "Gegenwart" hat Wert.
Nach dem, was war und sein wird, frage nicht.

(Omar Chajjam, Persien, 1048-1131)

Das akademische Viertel oder ein Ausflug aufs Land

Zusammen kochen, rote Weinchen trinken und reden, reden, reden, die halbe Nacht, draussen, vor den Toren der Stadt, solange der dortige Balkon noch nicht winterlich abgerüstet ist, lautete der Plan für den heutigen Abend, der im Vorfeld, genauer: in etlichen Wochen, schon mehrmals verschoben ward. Der vermaledeite Husten, der Durchfall der Katze, meiner und überhaupt.
Gemüse besorgt, Fleisch eingepackt, ein paar Kräuter von meinem Balkon, alles auf den kränkelnden Laserdrucker hinauf, der im NVA-Rucksack auf seine wundersame Genesung durch den Schrauber vor Ort wartet, und los, viel zu spät, Telefooon, verdammtes, ist noch zu schaffen, um ein paar Minuten, looos.
In der S-Bahn, auf halber Strecke, fing mein Kreislauf an, die seit Tagen dröhnenden Kopfschmerzen zu unterstützen, und konnte gar nicht genug bekommen davon.
Das Kampfergebräu – im anderen Rucksack. Nicht fluchen. Nicht auf den drohenden Kollaps konzentrieren.
Es half alles nichts, ich stieg aus und trachtete, den Rest des Weges zu Fuß zu absolvieren. Ist ja gut, für den Kreislauf, rennen. Und fürs Geographenkind kein Problem. Schließlich war ich das letzte Mal vor etwa zwei Jahren da, weiss noch ganz genau, wie ich hinkomme, auch wenn ich abkürze. Ganz genau.
Mein Kreislauf, der Platzkopf und ich kämpften um die jeweiligen Vorstellungen der Marschroute. Ätschibätsch, bin ich jetzt versucht, die Misere zu kommentieren. Geographenkind, örtliches Gedächtnis, Himmelsrichtungen und Wege, ha!
Die Richtung jedenfalls stimmte.
Vielleicht eine Stunde, vielleicht zwei. Geschätzt. Gelaufen, gelaufen, gelaufen.
Das Mobiltelefon – meine Taschenuhr – im anderen Rucksack. Telefonkarten oder Kleingeld – im anderen Rucksack. Die genaue Anschrift – im Notizbuch im anderen Rucksack.
Und weiter und weiter und weiter. Konnte ja nicht mehr ewig dauern.
Dauerte es aber.
Die Zeit, der Drucker im Rucksack und ich: das perfekte Kriechteam.
Die Häuser sahen ab einem gewissen Punkt alle aus wie die in der Straße meines geschätzten Freundes, wie die in den Straßen drum herum.
Bald, bald, bestimmt.
Mählich dunkelte es und wurde noch dunkler.
Mein Kreislauf und der Rucksack mit dem Drucker auf dem Rücken verstanden sich mittlerweile prächtig.
Ein Geographenkind gibt nicht auf.
Völlig verzweifelt, hungrig und ausgesprochen durstig landete ich dann da, wo ich landen musste: am S-Bahnhof, an dem ich ausgestiegen war.
Zwanzig Uhr und was, sagte die Uhr, hämisch grinsend.
Um Sechs war ausgemacht, in der Wohnung mit dem herbstlichen Balkon auf dem „Land“.
Nein, Kreislauf, Du fängst jetzt nicht wieder an.
Schnauze, Rücken, gib Ruhe, Kopf.
Ab nachhause, ächzend, immerhin fahrplanmäßig.
Rucksack in die Ecke gepfeffert, hast Du nun davon, doofer Drucker, Kampfertropfen, Kopfschmerztablette, ein halber Liter Wasser und oh Mist, jetzt muss ich ihn anrufen, den Freund. Den, der mich beim Terminbestätigungstelefonat gestern Abend noch lobte, wie sehr ich doch herum gekommen sei in diesen etwas mehr als zwei Jahren in dieser großen Stadt, dass ich mich wohl besser auskennte als mancher Taxifahrer und andere Berliner, die sich nur öffentlich transportieren lassen.

Flugs diese Zeilen getippt, online geschaufelt, Link geschickt.
In zehn Minuten rufe ich an.
Etwa.
Das akademische Viertel könnte ich nutzen, um eine Kleinigkeit zu essen.
Und wenn er dann sagt, dass wir uns das nächste Mal wie üblich in der Stadt treffen, dann will ich kein Geographenkind mehr sein.

Gevögel

Prunk und Protz auf der einen Seite des Wannsees, der herbe Charme des Dädäräzerfalls auf der anderen. Über allem unzählige Kormorane, die fröhlich ihre menschenscheuen Flugspielchen zeigten.
An der Bootsanlegestelle in Kladow - gegenüber der Vogelschutzinsel Imchen - fütterten fußlahme Oktobersonnenanbeter Bläss- und Graugänse mit der guuuten Berliner Körriewoscht in ganz viel Sauce.
Auch nach acht Stunden Fußmarsch und genügend räumlichem wie zeitlichem Abstand hab' ich das nicht verdaut.
Sie liegt nicht nur mir im Magen, die Wurst.

Triebkollision

Regula Schöb aus Luzern fragte:
Darf man einen Gesprächspartner auf seine Grammatikfehler aufmerksam machen?
Die Weltwoche No. 40 antwortete durch Simon Brunner:
Die Art, wie Sie die Frage stellen, lässt darauf schliessen, dass Sie eigentlich gern auf Grammatikfehler aufmerksam machen würden, es aber, vermutlich aus Angst vor gesellschaftlichen Repressalien, nicht oder nicht immer tun.
Mir ist wichtig, dass Sie Ihren Trieben nachgeben.
Manche Leute sammeln Schirmständer, andere lieben Latex, Dritte müssen ständig putzen.
Und Sie wollen Grammatikfehler korrigieren.
Bestens! Go for it!
Nur auf eine kleine Sache möchte ich Sie aufmerksam machen:
Unter Umständen kann Ihr Korrigiertrieb mit anderen Trieben kollidieren.
Wägen Sie sorgfältig ab, was Ihnen dann wichtiger ist. Fragt Sie beispielsweise Ihre neue Bekanntschaft: "Gehen wir zu mir oder zu Dich?", würde ich den Korrigiertrieb unterdrücken und samtig hauchen: "Zu mich.".

Don't's

Das Tragen von Stöckelschuhen lässt das Kleinhirn schrumpfen.

Joggen führt zu Hängebusen, fördert Cellulite und lockert das Bindegewebe.
(Aus der aktuellen Druckausgabe der Weltwoche.ch Nummer 40)

Edit:
Endlich mal überschriftlich dem Apostrophismus gefrönt.

Metro T(oilets)

Eine kurze Kurzstrecke mit der Tram wird von Sekunde zu Sekunde unendlich länger, wenn sich ein Mensch neben einen schmeisst, förmlich andockt, der riecht, als hätte er die Windeln voll - oder sei eben noch hochrotkonzentriert damit beschäftigt, den Hosenscheisserwettbewerb in vollduftiger Bahnweite für sich zu entscheiden.

Wie viel Globalisierung verträgt die Liebe?

Ich denke gern, dass wir so was sind wie Piraten der Liebe, die die Gesetze der Vernunft verletzen.
[..]
Wir können nicht sagen, ob wir ein wahres Leben führen und ein falsches. Wir wissen nur, was wir tun müssen, damit wir uns diese Frage nicht allzu oft stellen: Bevor Jonathan abreist, zwingen wir uns, meine Wohnung aufzuräumen. Manchmal klappt das, dieses Mal hat es nicht geklappt. Aber es ist so wichtig, egal, wie viele letzte Minuten es kostet. Es geht darum, alle Spuren zu beseitigen: als Liebender, der man noch ist, damit der Verlassene, der man sein wird, nichts davon mitbekommt. Denn das Leben muss in dem Moment, in dem sich der Mann am Flughafen ein letztes Mal umgedreht hat, wieder das alte sein.
So sind zwei halb leere Kaffeetassen, zwei Messer, an denen Nutella klebt, wenn ich vom Flughafen nach Hause komme, fähig, mir das Herz zu brechen.
(Catrin Barnsteiner)

DialogWunschBilder

F1: Ich werde M1 ein Wollverhüterli stricken dieser Tage. Soviel zum Kind in der Frau.
F2: Ach, Du strickst?
F1: Hin und wieder.
F2: Ich wünsche mir nämlich nichts sehnlicher als einen weichen, nicht kratzenden, längs geringelten weissroten Schal. Also so, wie ein Leuchtturm aussieht.
F1: Erst müssen die Socken im dritten Jahr fertig werden.
F2: Ob Ex-M2 wohl stricken kann? Ich glaube, der Anblick eines strickenden Arsches würde mich lebenslang verzücken - komisch.
F1: Geh' mal in die nächstgelegene Männergruppe.
F2: Is' klar.
F1: Und er entschwand strickend auf der Harley in den Sonnenuntergang..

Knusper knusper Irrenhäuschen

"ich wurde ja nicht erst im alter feministisch, ich wurde schon als feministin geboren. das gibt mir den genuss emotionsfreier erkenntnis."

Direkt verlinken werde ich sie nicht, die Dame Francia, die unter salamandra.de/tagebuch/start.php solche und andere ihrer Spiritudingsdagaben dem Webmakrokosmos aufbürdet.

Eine unglaublich lästige Frau, die sich mir auf meiner Wanderung am BirdWatch Day leider anschloss, stundenlang über ihre esoterischen Wege faselnd, aber niemals, "nie, wissen Sie", runde geht, niemals alleine, herdengetiert, sondern jeden einzelnen Weg schnurstracks zurück, des Verlaufens wegen, meinte, nachdem sie erfuhr, dass ich lange um München herum gelebt hatte, mir erzählen zu müssen, dass es da große spirituelle Zentren gäbe, nicht nur buddhistische, auch und vor allem schamanistisch-hexische solche.

Zen in der Natur ist religionsfreie Zone.
Im Mikrokosmos zeigt sich gelegentlich der Genuss emotionslosen Wissens.

SMS-Review

Das war ganz großes Kinotheater und Theaterkino! Heftig. Dogma at it`s best! Stress, nicht Strass.

Gestern Abend, beeindruckt, sehr.

0372

Am besten zusammengewachsen ist Berlin in der Arbeitslosigkeit.
(Klaus Hoy via Tagesspiegel)