Erfrierungen

Wie eisig wird man, wenn man nicht zum Ausdruck kommt wie sonst, keine Resonanz erlebt über eine gewisse Zeit. Fürs Schmelzen sorgen.
(Anna Merwe)

Seit letzter Woche sind in Berlin einige U-Bahnhöfe auch wieder nachts geöffnet.
Der Winter allerdings übt noch.

Bleib' stad, Brauner!

Etzat hod`s eahm derwischt, den Franzl.
Und das ist mir eine Meldung wert.

An einem Weihnachtsabend Mitte der Achtziger war seine Pasinger Absteige, fest stacheldrahtig umzäunt, schier uneinnehmbar, mit Kameras, Bewegungsmeldern und zwei scharfen Schäferhunden gesichert, uns einen kleinen Böllerausflug wert. Wer die Idee dazu hatte, weiss ich nicht mehr, obwohl's verjährt ist.
FS gab irgendein Naziblättchen heraus, von dem uns eine Abschrift über den Sohn des ihm benachbarten Pornofabrikanten erreichte. Wir ereiferten uns mit voll geschlagenen Bäuchen, vergaßen das Christkind, die Stille der Nacht, und trachteten nach einem kleinen Adrenalinschubs.
Es gäbe die Möglichkeit, über den hinteren Teil der Mauer auf's Gelände zu kommen, hatte man uns informiert. So war es auch, mit Kalbsknochen für die Hunde in den Taschen und mir als Hundedompteur in schwierigen Fällen im Schlepptau.
Die Böller krachten in die Bewegungsmelder und die Kameras, es splitterte, die tierischen Servanten versuchten ihren Dienst, vom Herrchen, mit Jagdflinte und Schlafanzug bekleidet, angefeuert - wir flüchteten, leicht lädiert.
Irgend etwas hatte mit der Psychologie von Mensch zu Tier und umgekehrt trotz Leckerlis nicht funktioniert.
Der Rest schon.
Schönhuber gab ein Flugblatt heraus, in dem er von der hinterhältigen Attacke linker Terroristen schrieb, ein Lösegeld aussetzte.
Wir waren erzürnt, da im Ruhestand, längst, Jahre.
Danach passierte nichts mehr.
Lange Zeit später erzählte der bei der schändlichen Tat abwesende Sohn des Pornofabrikanten, sein Vater habe die Sache mit dem Franzl gütlich geregelt, er, der Junior, habe es als Dummejungenstreich in Weinlaune auf sich genommen.
Ein Pornofrühwerk aus diesem ehrenwerten Hause steht bis heute erinnerungsträchtig bei mir herum.
Schönhuber kommt nicht darin vor.

[Edit: Sollte irgendein Leser seelengepeinigt und wohlmeinend Anzeige erstatten müssenwollen, so darf er (oder sie oder es) das gern tun. Fröhliches Fest!]

Coldspot

"Wir haben inzwischen aus Rücksicht auf unsere Nicht-User Notebook-freie Zonen eingeführt"
(Stefan Mudry, bindestrichaffin, Café Morena)

Am Limit

Vor dem Discounter treffen die üblichen Verdächtigen aufeinander:
"Ey, hasse ma paar Cent?
Ach so, Du bist`s, sorry."
"Ich bin's, Du hast es erfasst."
"Und?"
"Wie und?"
"Hasse was für uns?"
"Mein Punkbudget hat sich diesen Monat dank Eurer tatkräftigen Mithilfe mehr als erschöpft, tut mir leid."
"Und Dein Hundebudget?"
"Auch.
"Minimalen Katzenbudgetrest habe ich noch."
"Wir ham aber keine Katzen!"
"Dann lasst Euch welche zu Weihnachten schenken.
Schönen Abend noch, tschüss."
Sprach`s, zog eine Schale Katzenfutter aus dem Einkaufssack und legte sie den Hunden vor die Nase.

Worst of mine

Stöckchen schnitzen und auswerfen ist eins, selber den Anfang machen ein anderes, seine Konsequenzen aus dem Resultat ziehen ein weiteres, nämlich im Schnitt nur noch alle paar Monate artikeln - wäre man denn konsequent.
Grauenvoll, die Selbstanalyse. Peinlich gar, oftmals.
Bei guten Texten allerdings - rein subjektiv - fragt man sich, ob man das, was da schwarz auf weiss vor den Augen flackert, tatsächlich selbst zustande gebracht hat, solche Wort- und Satzkombinationen dem eigenen Hirn entsprungen sind, dem eigenen Fühlen, wo sie doch anmuten wie fast perfekte Bilder einer Ausstellung - von wem anderen geschaffen, dem man sich im Augenblick des Angesichtigwerdens verbunden fühlt.
Sei's drum. Ich habe meine undurchsichtige Wahl getroffen, einen Beitrag mehr als geplant, ebenfalls höchst subjektiv, die Reihenfolge ist irrelevant, und bitte um Einwände, Kritikastereien und Gegenvorschläge, vielleicht, eventuell, falls überhaupt:

An der Wand

Draussen schien die Sonne.
Er lag auf dem Bett, mit dem Gesicht zur Wand. In sich, seinen Bauch und die Altersflecken auf dem Putz vertieft. „Ich brauche viel Erholung“ hatte er oft gesagt, geschrieben. Da regnete es noch. Ausser ihm, seiner Erholung und ihm, war nichts wichtig.
Draussen schien die Sonne.
Er ließ sie scheinen. Auf seinen Bauch, sein Gesicht an der Wand, und die Flecken. Die von der Erholung mit sich selbst.
Draussen schien die Sonne.
Sie lag auf dem Bett, mit dem Gesicht zur Wand. In sich, ihren Bauch und die Altersflecken auf dem Putz vertieft. „Ich brauche viel Nähe“ hatte sie oft gesagt, geschrieben. Da regnete es noch. Ausser ihm, dem Mann und seiner Nähe, war nichts wichtig.
Draussen schien die Sonne.
Sie ließ sie scheinen. Auf ihren Bauch, ihr Gesicht an der Wand, und die Flecken. Die von der Nähe mit ihm.
Bald regnet es wieder.

Tabalüga

Augenblick

"Wissen Sie, ich gelange gerne langsam zu meinen Reisezielen, zum Beispiel mit der Bahn durch die Ukraine. Da kann ich mich einstimmen. Ausserdem käme meine Seele sonst erst an diesen vielen bunten Plätzen der Welt an, wenn ich längst schon wieder von dort verschwunden bin. Und das wäre doch traurig, oder?" sagte vor ein paar Tagen eine alte Frau mit wunderbar lebhaften Augen beim heimeligen Portugiesen um die Ecke zu uns und sie strahlte.

Ansicht

Manchmal bin ich froh über die vielen unterschiedlichen Fenster, die den Blickwinkel für die Welt verstellen oder freihalten, je nachdem. Zustände.

Bevor ich meine Begründungen nachreiche (ja, es ist ein vertracktes Nullsummenspiel, das mit sich selbst veranstalten zu müssen, was man tagtäglich anderen angedeihen lässt), ein Text noch, dessen implizierte Frage "Warum tust Du's?" mich begleitet, seit ich angefangen habe für mich zu schreiben, privat, sehr, sehr früh, als Kind:

Irgendwann
Irgendwer
Irgendwie
Irgendwo

Alles bereits gedacht, geschrieben.

Was übrig bleibt:
Die eigenen Sprachmixturen
ans Selbst anzugleichen,
auf dass sie anderen "neu" erscheinen mögen.

An der Wand: Weil ich die Reduzierung auf wenige Farben mag.
Tabalüga: Weil ich Metaphern mag.
Augenblick: Weil ich reisen mag. Lebenslang. In mir und mit fast allem und fast jedem.
Ansicht: Weil es ist, wie es ist.

Reportagen und lange Texte habe ich nicht berücksichtigt, da für mich letztlich nicht Langatmigkeiten zählen, sondern obige "Weils".
Weilen eben. Kurz. Verweilen.

Deutsche Bearbeitung

Mit der Untertitelung vieler Filme, die oft grauenhaft schlecht, sinnverzerrend und aussparend verfasst ist, habe ich mich abgefunden, ignoriere nach zehn Minuten den unteren Bildschirmrand.
Aber kann mir bitte irgendwann mal irgendwer verraten, warum Schweizerdeutsch kein Deutsch ist, sogar das leicht eingefärbte Hochdeutsch eines Bundesrates, beispielsweise, schriftgedeutelt werden muss?
Warum werden Badisch, Bayrisch, Sächsisch, Schwäbisch und selbstverfreilich Österreichisch nicht mit weissen Buchstaben für in ihrem jeweiligen Bundesland Verhorizontete versehen?

Wuff

Rebella hat es doch tatsächlich gewagt, mir dieses alte, unsägliche, völlig zerkaute, abgesabberte Stöckchen zuzuwerfen, das im Blog den 23. Artikel und dort den 5. Satz auszubuddeln befiehlt.
Nach Lebensalter der (bis auf Blogall) aktiven Accounts sieht's wie folgt aus:
Antville - Bücher lassen sich vortrefflich schmeissen, ohne dass sie kaputten.
Entecker - Kein Text, Grafik.
Blogall - And I was looking for you all day. Laurie-Anderson-Zitat.
Blogspot - Schweinepest -> Nur vier Sätze.
"Bachmann"blog - Keine 23 Artikel, wird Zeit.
Bei der Durchsicht vergangener Texte kam mir die Idee, dass es spannender, signifikanter wäre für den jeweiligen Autor, ein neues Stöckchen zu kreieren, das da heisst, man bewerte seine eigenen Texte, suche die für sich drei besten aus, begründe warum, und stelle sie seinen Lesern zur Wahl.
Den Anfang mache ich heute Abend selbst und reiche das neue Hölzchen weiter an Rebella, Herrn Moccalover und Schalk.
(Das ham se nun davon.)

Reduziert

Kettfäden sind etwas dicker als Schuss und bestehen auch aus fester Wolle. Für mich sind sie wie Ehefrauen. Was sie tun, fällt nicht ins Auge - man sieht nur die Erhebungen, die sie unter den bunten Schussfäden machen. Aber ohne sie gäbe es keine Tapisserie.
(Christine du Sablon in Tracy Chevaliers "Der Kuss des Einhorns", List, 06/2005)

Das Buch als Ganzes fand ich enttäuschend.
Der schöne Schein der Tapisserie im Einband.

Köbimania

ZRH 18:26
Ich hoffe, Du bist schon am hexen für unsere Helden in Istanbul.
BER 18:56
Gucken werde ich jedenfalls, soweit möglich.
ZRH 19:19
Vielleicht auf SFDRS.ch. Die Tore gebe ich Dir durch! Toooor!
BER 19:20
Gleich geht es hier auch los. Schmunzel.
ZRH 19:21
Kebabladen!
BER 19:26
Lass' Dich nicht zu Sac Kebab verarbeiten! Sind gut, bis jetzt, Deine Helden.
ZRH 19:27
Ich meine Du. Wo schaust Du?
BER 19:28
Zuhause. Ich bin doch nicht verrückt.
ZRH 19:30
Aber wo schaust Du? Internet?
BER 19:32
ARD. Was glaubst Du, was in Berlin abgeht, wenn die Türkei verliert? Dann brennt die Schweizer Botschaft.
ZRH 21:13
We are in!

Damit ist eigentlich alles über das Drama Türkei - Schweiz geschrieben.
Dazwischen Status- und Spieleranalysen.
Und so weiter.
Brutalobauchtanz im Gemüsestand.
Der belgische Schiri der beste Mann auf dem Platz.
Der ich nicht hätte sein mögen.
Meine gekreuzten Daumen und großen Zehen knackten förmlich schon während und nach der ersten Halbzeit.
Es sollte schlimmer kommen.
Gezappe namens Fußballkonferenz mag ich nicht.
Übrigens.
Zumal Rubenbauers Kommentare heute wirklich schön skurril waren. Lachen ließen.
Panisches Sendergesuche während der Pause. Netzweit.
Wie war das?
Die USA kontrollieren das Internet?
Ach so. Ja dann.
Mist.
Die ARD übertrug nach kurzer Pause doch weiter.
Der Krimi vom Bosporus.
Ich bekam Kopfschmerzen.
Immer heftiger, immer mehr.
Verdammtes - angeblich - empathisches Getrauere, Gewüte.
Return to sender!
Dalli!
Noch mehr Kopfschmerzen.
Noch mehr return.
Ich schreie den Fernseher an, die Spieler.
Nein!
Nun macht schon, zefix!
Meine kleinen Knochen waren kurz davor, zu brechen.
Abpfiff.
Die Türken rasten aus.
Ich werde später die Pressemeldungen lesen, bei Reuters.
Und plädiere jetzt schon für einen großen Bildschirm.
Nächstes Jahr.
In Berlin.
Sollten ZRH und BER gemeinsam gucken.

[Edit:
In Zürich - und wohl nicht nur da - steppt endlich mal nicht nur der Plastikbär auf den Straßen.
Frau Katze findet all das nicht sehr lustig: in 18 Jahren kam sie, bisher, um jegliche Qualifikationen und WMs vorbei - sie sollte die ehemals hiesigen Hunde befragen, die genauso dämlich aus dem Pelz sahen, beim ersten Mal.

Edit Zwo:
Der hoch geschätzte Herr Moccalover hatte andere Assoziationen, durchaus ernstzunehmende (in alter Rechtschreibung, jawoll).
Ich bin ein fieser Zyniker. Entschuldigung.]

Übertragbar

Geistig Behinderte gibt es nicht. Natürlich gibt es Menschen, die nur schwer lernen können und die beeinträchtigt sind. Doch «geistige Behinderung» ist eine soziale Konstruktion, die mit dem einzelnen Menschen nichts zu tun hat. Dieser Begriff hat wissenschaftlich gesehen keine Existenzberechtigung, man müsste ihn abschaffen. Er signalisiert das, was man auf keinen Fall selber sein möchte, wovor man Angst hat. Indem ich mich vom Anderen distanziere, glaube ich die Gefahr, selber behindert zu werden, abgewendet zu haben. Das ist Angstabwehr: nicht so sein wollen, wie diese Menschen sind. Deshalb spediert man sie ins Grüne, damit sie uns nicht zu nahe kommen.
(Georg Feuser)

November

Bereits nachmittags um Drei schleicht trübes, nasses Grauen durch die Fenster hinein, verschattet den Tageslichtrest und beginnt die frühe Nacht.

Mahlzeit

Blumenkohl und Kartoffeln dünsten vor sich hin, während ich das zusammen rühre, was ich Béarnaise nenne, mit viel Butter, Weisswein, Muskat, Schmand und anderem, das Probierlöffelchen immer in Reichweite.
Wie auch das mobile Nervteil.
Das natürlich prompt klingelt, Schriftsatz übermittelnd.
"Was treibst Du heute Abend? Ich hätte Lust auf sauren Whisky."
"Koche, süpple ein Weinchen. Später ist Malle angesagt."
"Du fliegst schon wieder weg? Unglaublich! Schade. Viel Spass!"
"Ich sehe mir Malle an. Der Whisky läuft uns nicht weg."
"Wie lange bleibst Du denn?"
"Bis der Film zu Ende ist. Louis. Nicht Mallorca."
"Ach so. Ja dann."
Ich wette, Lady Mc Papp schüttelt jetzt nicht nur den Kopf über meine Dickbauchgelüste, sondern auch und gerade über meine Filmallüren.
Kunst, furchtbar.
Genauso wie fette Saucen.
Danach wird sie ihre Nägel feilen, die Garderobe für den nächsten Tag parat legen.
Und das dazu passende Parfum - eins von etwa fünfzig.
Ich habe nur eins.
Und schrecklichen Hunger.

Fassade

Heute sehen die alten Häuser oft viel jünger aus als man selbst. Das ist natürlich auch irgendwie kränkend.
->

Urlaub

Wir kamen lediglich bis Usedom dieses Jahr.
Zweiklassen-EU und andere Widrigkeiten.
Vielleicht erzähle ich das alles noch.
Wochen später sah ich eine Liebesschmonzette auf 3sat.
Bis zum kitschigen Schluss.
Der traumhaften Bilder Masurens wegen.

Ansichtssache

Wir stehen auf der Straße und unterhalten uns.
Die rentenalte Polin von der Glasboutique und ich.
Wir reden über die Veränderungen im Kiez, dem Schwabing Berlins, über die unzähligen Schwangerschaftsbäuche des letzten Sommers und die Nachzüglerinnen des Herbstes.
Darüber, dass die meisten Frauen, die ihren Bauchnabel stolz nach aussen gestülpt vor sich her tragen und trugen, weit über vierzig Jahre alt sind.
Darüber, wie sehr man böse angeguckt wird, wenn man keine von ihnen ist.
Wenn man freundlich zu Kindern ist, mit ihnen lächelt, Witzchen macht, ihnen Grenzen aufzeigt, die sie in dieser Straße sonst nicht aufgezeigt bekommen.
Wir erzählen uns Begebenheiten:
Vom Nachbarsjungen, der auf der Treppe Freddy Mercury intoniert, heftig mit dem Hintern wackelnd. Der angedroht bekommt, würde er so weiter machen, in seinen Allerwertesten gezwickt zu werden. Der gezwickt wird, lacht, sich freut, dass ein Erwachsener sein Spielchen mitspielt, das nächste Lied anstimmt, lasziv die Treppe zur Bühne umwandelnd. Von den Bekannten, die davor warnen, eine solche Episode zum Besten zu geben, das sei schließlich schon fast Kindesmissbrauch.
Vom vorwurfsvollen Gluckenblick, meist gefolgt vom Kommentar, ob man denn nicht auf die Gesundheit der Kids Rücksicht nehmen könne, die um die Ecke flitzen, wenn man draussen vor der Kneipe zum Bier seine Kippen qualmt.
Von der Mutter, die ihr Zweijähriges mit seinem dämlichen Holzrad ohne Bremsen auf die große Straße zueiern lässt, in Gebabbel vertieft, die erst reagiert, nachdem man das Kind so gerade eben noch festhalten konnte, damit es nicht unter größere Räder kam, keift, dass man ihr Kind loszulassen habe, nicht betatschen, was das solle, sie riefe die Polizei, man kontert, sprachlos eigentlich, dass man sich zur Vergewaltigung lauschigere Plätzchen aussuchen würde, zusieht, die Flucht zu ergreifen vor diesen wild gewordenen Hormonhühnern.
Aber auch von der Kindheit auf dem Lande, in Polen, im Süden, von Familienstrukturen, Großeltern, Onkeln, Tanten, Freunden, die alle daran beteiligt waren, ein Kind in die Gemeinschaft hinein wachsen zu lassen, ihm Wärme, Erkenntnisse mit auf den Weg gaben, es alle zusammen formten.
Von schwarzer Pädagogik und Antipädagogik, von all diesen vielen überflüssigen Ratgebern für Eltern, die verhindern, dass die Alten die Jungen wahrnehmen, die unmöglich machen, dass diese Erziehungsberechtigten sich daran erinnern, wie es war, als sie selbst klein waren und das Leben neu.
Wir stehen auf der Straße, die Polin von der Glasboutique und ich.
Wir unterhalten uns nicht mehr.
Eine Frau steuert zielstrebig auf uns zu, eine Kinderwagensonderanfertigung für drei Mal Nachwuchs wie eine Straßenreinigungsmaschine vor sich her pressend.
"Machen Sie Platz!"

Zwanzig Euro für Tabak und einen Kasten Bier

Ich wünsche mir mehr Verständnis dafür, dass es sehr wohl etwas ausmacht, wenn in China ein Sack Reis umfällt.
(Suzanne von Borsody)

Überflüssig

Laut BILD und Harald EssZehHa!, den ich nach wie vor nicht leiden kann (Chris von Rohr übrigens auch nicht - das für die Svizzaffinen -, aber bei dem zappe ich nicht alle anderthalb Jahre versehentlich rein, wie beim schwäbischen Harald), ist der Hochdruckreiniger von Kärcher nach avisierter Mehrwertsteuererhöhung auf 19% mindestens für den Volks (sic!) Börger nicht mehr leistbar, also einsparbar.
Einzig der mariannische Sarkozy sollte sich ihn gönnen könnensollendürfenmüssen, kalauerte der Mann ohne Maude, schwächlich, aber immerhin: fast zitierbares Resultat einer ganzen Sendung.
Nicht aus St. Denis und Aulnay, aber dank Nouvel Obs near by, "dommaged", für mo-n blog
M.

[Edit:
Wann immer ich eine Riesenwut auf den Staat in dem ich lebe, auf Ungerechtigkeiten dieser Welt, seien sie wie auch immer, wo auch immer, verspüre, selbst Kraft brauche, um durchzustehen, was durchzustehen ist, höre und singe und spüre ich Trusts "Antisocial" - seit den späten Siebzigern.
Vielleicht sollten sie auftreten.
Trust - Bastille 2005.
No tickets, just be!]

Imagine

In der abendlichen Warteschleife über den Dächern von Berlin stellte ich mir vor, alle dunklen, unbeleuchteten Flächen der Stadt bestünden aus Wasser. Ich erfand Namen für die neuen Flüssiggebiete und befand, dass Berlin - zumindest aus der Luft - schöner, glitzernder und weit mehr auf Sand gebaut ist als Venedig.